пульс гулко отдается в пустоте моей головы. я иду. звуки шагов слышны в голове так же гулко. иногда ритм шагов и пульса и тогда... тогда голова начинает гудеть от этой странной партии ударных. пустота не поглащает звука, она отражает его, не знаю как, но отражает, и получается такое своеобразное ударное эхо.
свою партию начинают вести скрипка (вся сознательная жизнь прошла в обнимку именно с ней), альт и виолончель, когда по моему лицу текут слезы. вдруг чей-то смех перебивает их. чей-то. мой собственный смех не звучал в голове уже очень давно. для кого-то мой смех это такой же "чей-то". так вот, чей-то смех - импровизация гениального пианиста. попытка улыбнуться самой, и - рвется струна где-то внутри.
иду по пустому скверу. пинаю листья, заледенелые буро-желтые комочки, присыпанные серым осенним снегом. и где-то в голове начинает играть гитара.
когда очень плохо, этот оркестрик начинает играть нечто невообразимое, что-то, что заставляет кричать, разбивать кулаки о стены, только бы заглушить болью то, что звучит в голове. а когда в душе вдруг затеплиться огонек радости в голове играет джаз и становится так легко-легко. но слишком часто этот огонек быстро гаснет. и я падаю. встаю. чувтвую, что сердце бьется. и снова в пустой голове слышны гулкие удары пульса и шаги.