Дождь мелким шрифтом черкает по крыше,
 Срывая тихо листья на ходу.
 Мне, как полковнику, давно никто не пишет...
 (да я и писем, в общем-то, не жду)...
 О, как устала я от ожиданья,
 От гнусных мыслей и дурацких снов!
 Оставлю позади воспоминанья,
 Слегка освободившись от оков.
 Ведь так же проще: все забыть, забросить,
 Закинуть в ящик, спрятать за стеной.
 И уж тогда меня никто не спросит:
 "В какой я жизни виделся с тобой? "
 Уснуть, забыться, умереть, а в прочем,
 Могу я обойтись без пустяков.
 И, может быть, тогда знакомый почерк
 Увижу на конверте...