Город, дома и дороги,-
Бесконечная суета;
Шум и людские тревоги,-
Смертельная маета.
И он в этом хламе схоронен.
Он жив, но уже не живет.
Художника мир заполнен -
Портрет, портрет, натюрморт.
Ему ничего  не надо,
Ничто уже не веселит.
Вокруг это глупое стадо,
Он этим  до верха забит.
Но есть на свете тот остров,
Где он живет всей душой.
Он может здесь трогать звезды,
Ему здесь не нужен покой...
Она здесь - центр вселенной;
Вселенная здесь -  это он...
Весь мир предан забвенью,
Лишь в голос ее он влюблен.
Ее никогда он не видел.
Она сказала: 'Нельзя,
Я - ангел',- сказала,- 'милый,
Твои истлеют глаза'.
Он принял судьбу ненадолго...
Шли годы и он застонал:
'Будь  Ангела милого образ -
Последним, что я увидал!'
Она не хотела являться.
Она его так берегла.
И он решил не казаться
Пред взором ее никогда.
***
Она, с болью в сердце, с слезами,
К нему среди ночи пришла,
Его разбудила словами:
'Любимый, открой-ка глаза.'
***
'Какая беда', - говорили, -
'Слыхали, художник ослеп,
Хотя, еще мажет картины!'
'Зачем же?', ' Чудак-человек!'
И прожил еще он недолго,
А умер - все ахнули вмиг:
Картина - творенье слепого -
Девицы божественной лик.