Аннотация: Хэй, взрослые сердитые дяди и тети писатели :) Наш ответ Чемберлену, так сказать. :))) Не напрягайтесь. -)
Совковые динозавры на СИ. Обзор.
Больше - меньше - все равно
Больше - меньше - все равно
Выше - ниже - все равно
Выше - ниже - все равно
(с) Летов
Спитым чаем на дне алюминиевой кружки - розовый сопливо-кровавый максимализм. Мне двадцать один год. Слепым вихрем налипает озарение, сметаю его прочь на белый лист, изгвазданный грязной правдой моего поколения.
Короче, пусть это будет стотысячный бред на заданную тему и нытье из глубин виртуального склепа. Я хожу по страницам СамИздата, вижу отчаявшихся людей, пришедших сюда молвить слово истины. О, они большую часть времени прожили при совковой молчанке и тут, вдруг - да еще и не только сказать можно, но и быть услышанным! Они, блин, венценосные творцы совковой правды, металлические воспеватели Оптимизма и Невьебенной надежды на Будущее. Они - безоговорочно ненавидят терроризм, убийц, хулителей закона, анархистов, тинейджеров-отморозков и пост-модернистов. Они - знают Всю Правду о Жизни и только попробуйте не проникнуться их морализаторством!
Все они очень разные, но есть в них одно общее - обезличенность. То, что в серенькой стране было яркой личность, здесь и сейчас - отлитая в угловатой форме чугунная болванка. Узнаваемые очертания и ультимативная самоуверенность - топорщаться в разные стороны, царапая души окружающих. И хуже то, чем воняет от этого темного сплава: страхом умереть в беззвестности, подохнуть в новой и блистательной действительности, так разительно отличающейся от беспрекословно мрачного прошлого. И они рвутся, летят как мотыльки на виртуальный огонек литературных серверов, привлеченные свободой слова...
Но им нечего сказать. Их правда - совковая правда, та самая черно-белая правда при которой плохое - неизменно плохо, а хорошее - чертовски хорошо. Их террористы - это вредители и умалишенные, законченные зэчары, давящие людей точно гнид. Их законы - самые справедливые, защищающие честь пролетариата в новой демократизированной стране, где работяги - по-прежнему идеал мечты, коммерсанты - враги народа, распродающие отчизну, а государство - защищает первых от вторых.
И ткни им в морду сегодняшней правдой доморощенного либерти-фашизма, где террорист - отчаявшийся человек, и где государство с одинаковым наслаждением насилует мозг народонаселению и продает все, что только можно. Аукцион неслыханной щедрости - вот оно лицо Настоящей Правды.
И знаете, дорогие мои живые динозавры: идите на хуй со своей правдой. У меня есть своя. Идите и те, кто толкает мораль за светлое будущее, и те, кто потроха свои готов со скидкой продавать, лишь бы жрали окружающие продукт жизнедеятельности его мозга. Пишите свое конъектурное дерьмо, я все равно не буду читать то, что человек кропал со скоростью 20 страниц в день не особо задумываясь над содержанием. И да! Заходите ко мне в раздел и тычте мне в лицо моей бессмысленностью и неумением выражать мысли (равно как и отсутствием таковых). Только помните, что мне двадцать... а вам? Что меня пиздили гопы... а вас? Что я видел эту жизнь, вот конкретно ЭТУ - жизнь 21 века... а вы? Что видели вы, кроме гладких туннелей - свитых из общественных связей, по которым вы изо дня в день ползете беззащитными самодовольными слизнями? Вы мне, блядь, будете рассказывать про фашизм, тыкая цитатами из плесневелых книг, когда я скинхэдов за свою короткую жизнь перевидал - до хрена, и не где-то там по ту линию фронта, через ружейный прицел - ни хрена! На лавочке, перед своим подъездом, под охраной демократических законов нашего полицейского государства, в котором можно мешать с дерьмом Россию, но нельзя чихнуть в сторону Президента.
Как мне повезло!
Как мне повезло!
(с) Летов
Сломав ржавое лезвие неактуальной истины, я перетираю в пальцах их старые кости, давлюсь химерами пустых бесконечностей, перечисляя монотонно типажи, расцветки, гаммы...
Морализаторы, борцы за светлое будущее, в котором не будет места молодежи и всему что сейчас окружает меня, вы недолго живете на СИ и почитайте это за благо. В неполные пятьдесят лет открываете рот и с молью оттуда рвется заунывная утопическая песня про нео-коммунизм для homo culturus.
Стерилизованные соц.реализмом мозги рождают в своих отшлифованных и вылизанных глубинах простенькие детские сюжеты. Вы рассуждаете о невероятной мощи, дарованной человеку новыми технологиями и о том, как невероятные знания преобразят общество в нечто такое белое, сверкающее и великолепное, по сравнению с чем тоги эллинов - половые тряпки. За форвардов вы держите Уэллса, Казанцева, Ефремова и неверно понятых ранних Стругацких. Современное НИИ для вас нечто сродни НИИЧАВО, а программисты - добрые волшебники работающие на благо всего человечества.
Но, вы же живете не в мире своих снов, поэтому в ваших грезах присутствуют и порождения кошмарной действительности. Кто угодно: тинейджеры, техно-крысы, малолетние уебки - неизбежное зло, которое вы побеждаете в своих сюжетах, перевоспитываете, ставите на колени и безжалостным пинком направляете по пути Беспредельного Счастья в СверхЦивильизованной стране. Как же это просто и элементарно у вас выходит в рассказах, неизбежно разрастающихся в умственно неполноценные повести. Престарелые идеи вальсируют там, среди узких границ отведенных законсервированным в перестроечный период разумом.
А они не жрут! Ха-ха, маленькие говнюки не хотят потреблять в пищу просроченные консервы ваших мыслей. Они блюют в комм-лентах в знак благодарности, игнорируют - в лучшем случае, или аргументировано стравливают вас с объективной реальностью, уверяя (вот суки!) в том, что это ВЫ убегаете от действительности и именно ВЫ прикрываете тощие задницы глупыми идеалами.
И они умирают... Морализаторы гибнут тихо и жалко, их потухшие взгляды следят за скупыми строчками статистики, они напряженно ждут, каждый день проверяя свою страничку: "Ну вот же, родимые, сегодня-то вы толпами ко мне повалите, малолетние гаденыши, узрите Истину В Последней Инстанции, будете с наслаждением подставлять свои мозги под кувалду моего самомнения! И зажжжживем тогда, эх, как мы заживем в новой стране! А меня, меня - не забудут благодарные потомки!"
Мое, меня, мне - рефрен, горький аккомпанемент всем вашим убогим изречениям. При Советах вы молчали, глядя, как ваших детей вынуждают плясать под дудку единой идеологии, а сейчас - цепи пали, треснула пластина цензуры, государство хуй забило на молодежь - и вы воскресли, как фениксы из пламени комсомольского значка. У каждого народилась собственная идеология, да вот беда... Засуньте-ка вы ее обратно в то отверстие из которого она вылезла, оки-доки?
Цель оправдывает средства - давай!
Грабь, насилуй и убивай!
(с) Летов
Конвейерная лента уносится в даль, пластиковые горшки вместо фарфоровых китайских ваз, у сборочной линии кропотливые трудяги с горящими глазами и стандартными сердцами. Я смеюсь, вспоминая тот день, когда последний раз ссал в их цветастый горшок.
Конъюктурщики, несут на рынок ворох штампованных идей, аукцион - последний лот, продать себя стараются быстрей, рвут друг другу глотки, бьются за внимание тупого жвачного подростка. Отжимают зубы, без излишней брезгливости суют пальцы в младенческий рот и выковыривают остатки жвачки, растирают на ладонях пытаясь распознать состав, подстроиться под вкус. Они копаются в ошметках дерьма, рассматривают блевотину восторженных откликов, вычленяя элементы мании зависимости.
Вампиры, дозоры, эротическая фэнтази, холеный киберпанк - лукавые поделки, грошевый ширпотреб, выращиваемый в беспринципных мозгах тех, кому при совке не дали реализовать торговые способности. Вы - барыги пластмассовых идей, как наркодиллеры роетесь в баках выбирая пробы крови из шприцов - распознавая ту дурь, что будет пользоваться спросом.
И это ваша месть окружающему миру. Нас ебнули, думаете вы, а мы вас - тоже вот так же с легкость беспечной - натянем на кунак.
Ах, вы вышедшие в тираж штамповщики, клепаете ночами мегабайтные романы, носитесь по редакциям, хнычите и скулите, ползаете на брюхе, лижите редакторские ботинки и ради чего? Чтобы нам, соплякам, с победоносным видом объявить: "Я - Великий Печатающийся Писатель! Скоро выйдет в тираж мой двадцатый Роман! У меня заказ на тридцать рассказов, а желающих издать меня - хоть жопой ешь!"
Достойно унижения сетевое уважение? Вы думаете, что трахаете своих малолетних читателей, но на самом деле вожделенно пытаетесь заманить их к себе широко раздвигая ноги. Пляшите, пляшите в кордебалете, окруженные вихрем из пустых исполосованных бессмысленными изречениями листов. Оргазмируйте на переполненные счетчики, благосклонно кивайте комментариям ваши юных читателей, которым вы перед этим подтерли задницы в ИХ разделах собственными шелковыми галстуками.
О, тяжек ваш путь со дна помойной ямы, но крепкая воля и трудолюбие помогут вам утопить конкурентов в дерьме собственных изречений и выпростаться, забраться на сомнительную вершину книжного лотка. Теперь ваши книги лежат рядом с прочими шедеврами мировой литературы. Граф... граф... графоман Лев Толстой гордился бы вашими достижениями, но вы часто вспоминая его как, своего учителя в глубине души тешите себя: "Ах, он просил пирожок, а мне перед смертью поднесут отбивную! У меня будет собака с родословной лучшей чем у Графа Эл-Ти! Я куплю машину, квартиру, жену и любовь собственных детей! Я куплю весь этот поганый мир и мне не придется больше боязливо жаться к свету одинокого ночного фонаря, выхватывающего из темноты уязвимого меня и кучку злобных и бессовестно агрессивных подростков!"