 |
Рождалась акварель из слёз... И мои пальцы рисовали
На сером небе синий мост, ведущий в сумрачные дали
В надежде пересечь туман и дотянуться до рассвета.
Пусть эта краска - лишь обман, но мне хотелось верить в лето.
Иначе чем жива душа, когда бредёт во тьме на ощупь?
Что заставляет сделать шаг? Ещё один, ещё... сквозь толщу
Болотной вязкости ума, шизофреническую поступь.
Шёл бы по дну, но нет и дна! Лишь отражений моих россыпь.
Свой крик подаришь небесам! Но нет ни эха, ни ответа...
Вот - Бог, и вот его глаза. Он тоже курит сигареты.
И он не знает, как и я, идём мы к цели или просто
Смиряем с вечностью себя, пытаясь прыгнуть выше роста.
Пытаясь что-нибудь создать, такое, чтобы не напрасно!
Что заставляло бы искать миры, где солнечно и ясно,
Других, кто будет после жить. Они, возможно, будут ярче -
Сильнее смогут полюбить, и не сгореть, а стать лишь жарче,
И через времени поток прорваться в точку небосклона
Чтоб стать - сиянье, стать - восход. И я рисую им корону.
Рисую так, как я могу, сказать о том, что будет спето.
Ведь я всю жизнь смотрю во мглу, рождая взглядом проблеск света.
|  |
