Тонкий запах сирени в ладонях, холод питерской летней тоски. 
На часах, ход которых был прерван, для меня навсегда ровно три...
Не ищу - потому, что устала, не зову - потому, что больна,
Мне тебя все равно будет мало, как бы часто с тобой не была. 
Частота наших встреч - есть безумье, есть возможность чинить другим боль.
Ты об этом не знаешь, возможно. Мне известно...Ужасная роль
На подмостках безумного театра, чья хозяйка давно умерла
Режиссером без имени, лика мне на жизненный срок отдана. 
Пониманье со мною не ходит, и к лицу только маска шута,
Я ищу в переулках пустынных тех, кому не была бы чужда. 
Сотни дней в хороводе кружатся, и теряется тонкая нить,
Что связала в толпе наши руки. Как бессмысленно слезы мне лить.
И одна только сласть - улыбаться всем врагам и печалям на зло,
Может быть я смогу попрощаться, истолочь нашу близость в ничто?
Может быть не любовь это чувство? Ты ж мечтаешь меня убедить,
Что опять в куклы я заигралась, что пора обо всем позабыть...
Может прав ты, а я заблуждаюсь, только сердце упрямо болит,
Лепестками сирени лиловой в тускло синее небо глядит.