Аннотация: Фрагмент интернет дискуссии, состоявшейся на неортодоксальном православном форуме Игоря Рогова в теме "Возрождение РПЦ. Миф или реальность?" Осень 2001 г.
Метаисторический полет.
(литературный коллаж)
Андрей Дударев.
Едем мы на своей бричке тихо-тихо, пытаемся вести тему, рядом с нами ползет улитка... Хочется ехать прямо по дороге, но вот беда: все время друзья попутчики норовят столкнуть всех скопом на обочину, чтобы там, погрузившись в гнилое болото офф-топика потопить, заглушить и так негромко звучащую песню... В болоте плавают страшные, гигантских размеров крокодилы, а рядом, чуть дальше, в леске ходит клыкастый Минотавр... Он даже иногда выглядывает из темноты, просовывая свирепую морду между деревьев... Но, к счастью, глубока наша колея, и тверда поступь коня... И мы, пропуская мимо ушей дикие окрики, едем дальше. Замри, любезный читатель, останови торопливый поток мыслей, прислушайся... Неужели не слышишь?! Да, верно, это поет флейта... И льется волшебная музыка, наполняя нежным звучанием все пространство! Воздух чист и прозрачен. Над нами ясное и голубое небо... В такие минуты можно забыть все на свете!..
Но нет, нельзя расслабляться, надо ехать дальше, прямой путь пока не открылся, все повороты да повороты...
-- Может, напомнить всем, о чем речь-то шла?! - известил, вдруг, о себе кучер.
-- Напомни, напомни, Селифан, а то, как бы не позабыли...
-- А может прокатить всех для этого немножко... по истории? Ну, чтоб освежить, так сказать, память... Это я могу! У меня же не просто кони, а чудо кони! Для них ведь никаких границ нету! Какое еще такое пространство и время? Сказал же, никаких границ нету! Полезай, народ, в колесницу! Прокатимся маленько... Только со мной еще эти, ну как их? Ну, короче, те, которые в книгах, во, точно, персонажи... Тесновато? Ничего-ничего, поместимся...
Прогулка на лошадях по истории.
(по мотивам произведений русских писателей и поэтов)
-- Йо-хо! Но-о! Залетная-а-а! - закричал расторопный ямщик, -- кто успел, тот успел, едем!
В этот момент кони резко рванули и... полетели. Неведомая сила подхватила, вдруг, лихую компанию.
И какой же русский не любит быстрой езды?.. Эх, тройка! Птица тройка, кто тебя выдумал? Знать у бойкого народа ты могла только родиться, в той земле, что не любит шутить, а ровнем-гладнем разметнулась на полсвета, да и ступай считать версты, пока не зарябит тебе в очи...
Не так ли и ты, Русь, что бойкая необгонимая тройка несешься? Дымом дымится под тобою дорога, гремят мосты, все отстает и остается позади. Остановился пораженный Божьим чудом созерцатель: не молния ли это, сброшенная с неба? Что значит это наводящее ужас движение? И что за неведомая сила заключена в сих неведомых светом конях? Эх, кони, кони, что за кони! Вихри ли сидят в ваших гривах? Чуткое ли ухо горит во всякой вашей жилке? Заслышали с вышины знакомую песню, дружно и разом напрягли медные груди и, почти не тронув копытами земли, превратились в одни вытянутые линии, летящие по воздуху, и мчится вся, вдохновенная Богом!.. Русь, куда ж несешься ты? Дай ответ. Не дает ответа. Чудным звоном заливается колокольчик; гремит и становится ветром разорванный в куски воздух; летит мимо все, что ни есть на земле, и, косясь, постараниваются и дают ей дорогу другие народы и государства...
И тогда над горами прокатился как трубный голос, страшный голос Воланда:
-- Пора!! - и резкий свист и хохот Бегемота.
-- Расступись, Европа! Посторонись, Америка!
Кони рванулись, и всадники поднялись вверх и поскакали. Маргарита чувствовала, как ее бешеный конь грызет и тянет мундштук. Плащ Воланда вздуло над головами всей кавалькады, этим плащом начало закрывать вечереющий небосвод...
Здесь искали над миром влааасть,
Здесь дракону открыли пааасть,
И оттуда полезли зубы...
Волшебные черные кони и те утомились и несли своих всадников медленно, и неизбежная ночь стала их догонять. Чуя ее за своей спиной, притих даже неугомонный Бегемот и, вцепившись в седло когтями, летел молчаливый и серьезный, распушив свой хвост...
-- Эй, ямщик, ты что заснул!? Погоняй быстрей, еще быстрей, еще!..
Мимо, уже ни с кем не споря,
Мимо терпенья, мимо горя,..
Мимо кирпичных стен прогресса,
Мимо внизу лежащих бесов,..
Мимо уходит вверх дорога,
Мимо раскрытых наших окон,..
Мимо, где всех спасали струны,
Мимо, звучал твой голос юный...
Мимо, своей тропы не видя,
Мимо, за все прости, Спаситель,
Мимо Твоих остывших храмов,
Мимо моей уставшей мамы...
Выше, как холодна свобода!
Выше, и только песнь исхода...
-- Куда выше-то? Выбираться из лужи надо, лихач! - раздался грубый голос трактирщика, -- а то все великий инквизитор, великий инквизитор... Знавали мы таких инквизиторов, на прошлой неделе психушку вызывать пришлось. Еще один гигант мысли белую горячку схватил. Эх, дармоеды!
Словно семь заветных струн зазвенели в свой черед,
Это птица Гамаюн надежду подает.
В синем небе колокольнями прокол-л-лотом
Медный колокол-л-л, медный колокол-л-л,
То ль возрадовался, то ли осерчал...
Купола в России кроют чистым золотом,
Чтобы чаще Господь замечал.
Я стою, как перед вечною загадкою,
Пред великою да сказочной страною,
Перед солоно да горько, кисло-сладкою,
Голубою, родниковою, ржаною-у-у...
Грязью чавкая жирной да ржавою,
Вязнут лошади по стремена-а-а,
Но влекут меня сонной державою,
Что раскисла, опухла от сна-а-а...
Словно семь поганых лун на пути моем встает,
То мне птица Гамаюн надежду подает...
-- Но что нам дальше-то делать, мессир? Ехать, аль как?
-- Погоди, Селифан, дай осмотреться... Что у нас на дворе-то?
-- Как что? Ноябрь, 2001 год.
-- А что мертвые души говорят, не хотят еще воскрешаться?
-- Не, мессир, не хотят. Не нужно, нам возрождения, говорят. Катись оно все в трын-тара-ры! Хлеб есть, водка есть, чего еще надо!? Я им, мол "не хлебом единым..." -- матерятся в ответ. Каяться, конечно, не хотят, известное дело, если кто и виноват в чем, то только не мы... В общем, старая песня...
-- А философов что, по-прежнему отвергают?
-- Да. "Будоражат умы только понапрасну! Ереси все это, больше ничего! Как отцами до нас положено на семи Вселенских соборах, так лежи оно во веки веков! А больше нам и знать не надо... Сами богословствовать не умеем и другим не дадим - вот наш девиз... На философский пароход их всех, и куда-нибудь подальше из страны, в Америку или Австралию..."
-- Не нужно, значит, возрождения... Такую им встряску устроили, и все мало! Ладно... Может и, правда, не время еще?.. Не созрели колосья... Тогда отсрочим пока, попозже еще вернемся... Погоняй, Селифан, погоняй, родимый, поехали дальше!
-- Йо-хо! Но-о! Залетная-а-а! Let my people go-о-о! - запел уже успевший хлебнуть Агдама Селифан.
-- Если раньше, при Гоголе, дороги расползались, как раки, то теперь они разбегаются, как тараканы, -- заметил сидящий рядом с водителем Бегемот, -- что и говорить, другие скорости, компьютерный век...
Но Селифан уже не слушал его, вцепившись в руль, он весь был в азарте гонки.
-- Йо-хо! Эх, кони, кони, что за кони! Вот что значит настоящее немецкое качество! Не езда, а сказка!
Только Григорий Александрович Печерин по-прежнему оставался надменно холоден. Он сидел на заднем сиденье автомобиля и равнодушно глядел в окно на проносившиеся мимо поля и леса, успевшие уже покрыться довольно толстым слоем белого и мягкого снега. "Прочь, прочь отсюда, скорее... Что будет со всеми ними - не знаю. Да и какое дело мне до радостей и бедствий человеческих, мне, странствующему офицеру, да еще с подорожной по казенной надобности!.."