Творчество в одиночестве


Как боксеру невидимый удар - всего лишь треть
Опасности, скорее рассечение или скользкий пол.
Так и мне одиночество - не когда никому не спеть
И не рассказать, а скорее голый, холодный ствол
Раннего утра, которому так гибельно солнце,
И так призрачно тепло не застеленной, но уже
Покинутой постели. Ногами в тапочки, рукой червонцы
После вчерашнего пересчитав, нахожусь в похмельном я кураже.

И непременно дешевый чай или кислый кофе, 
И медленно таящая с утра первая сигарета.
Волосы где-то на виске всклокочены
И мысли в голове, а душа самооплакиванием согрета.
Не растрачиваясь особо на настроение,
Не зная особенностей построения фраз,
Я начинаю писать именно с утра некое произведение,
Автобиографически выверенное, макая перо в помойный таз.

Не вдаваясь во всю кривизну происходящих событий,
Записываю, отрезая ломоть, намазывая вареньем.
Никто не звонит, не приходит и не сплетает нитей,
Искусных и пошлых человеческих взаимоотношений.
Теперь, будучи один, хочу варенье ем, хочу - пряники.
Хочу - одену старые джинсы и отправлюсь в город,
По-весеннему грохочащий, треплющий, заточенный в памятники,
И буду бродить до вечера или пока еще молод...