Аннотация: Проба пера. Сделаю усилие чтобы начать. Дальше как пойдет.
Над пустошью в небе вновь появился всполох - здесь никогда не бывает темно. Небо цвета багрянца тут и там загорается пламенем. Свинцовые тучи нависают над прожжённой землей. Посреди серых песков стоит фигура - мужчина лет тридцати на вид. Простое лицо, тонкий нос, такие же губы, высокие скулы, глаза карие. Волосы белого цвета больше походят старику, но они не выглядят седыми. Одет в длинное белое пальто ниже колен, похожее на шинель, под пальто - темный гольф, черные брюки, коричневые ботинки. Стоит неподвижно, словно уцелевшая статуя посреди погрома. Взгляд пустой, как будто затуманен, лишь ветер развевает края одежды.
- Ветер? - вышел из оцепенения мужчина. - Разве тут бывают ветра? Наверное из-за "пожара" возникли потоки воздуха.
Вновь задумался, Но спустя пару мгновений легонько улыбнулся и сказал:
- Ах да, это просто дыхание.
***
Свет. Меня мутит, серьезно мутит. Перебрал я сегодня, явно перебрал. За что себя не люблю так это за неумение вовремя остановиться. Каждый раз отчитываю себя за это, и каждый раз выпиваю на чуток больше чем надо. Хотя чего там, после такого остается много хороших воспоминаний, да и повод есть - встреча бывших однокласников это вам не ежиков лепить. В наше время все спешат, пытаются за чем-то угнаться. Собраться таким разным людям, которых объединяет воспоминания о общих годах учебы очень трудно. Смотрю из полуприкрытых глаз на этот "балаганчик" и улыбаюсь. Собрать почти тридцать человек в таком маленьком домике, да еще и чтобы место осталось это надо постараться.