Теплый летний ветерок развевал мои волосы. Все тело казалось легким как лепесток розы, вырванный ветром из руки.
Я шла по ночной улице, влекомая вдаль чьими-то невесомыми касаниями, подталкивающими меня вперёд. Хотелось оторваться от земли и парить надо всем миром. Или даже бежать по воздуху, едва-едва задевая ступнями тяжёлые плафоны уличных фонарей.
Моя душа страстно стремилась влиться в это бесконечно движение, в привычную житейскую суету. Соединится в единое целое с ветром и обрести невиданную ранее свободу.
Что ожидало меня там, за завесой ночной темноты?
Я знала ответ и вместе с тем - страшилась его. Боялась даже задавать себе подобные вопросы.
Боялась, так как кто-то ждал меня, однако ноги мимоволи замедляли шаг, словно увязали в трясине. Очертания улицы размывались, и вскоре стало видно лишь слабо мерцающие огни вокруг.
Из мрака ночи мне не скалились чудовища, от темных комнат не бежал мороз по коже. Я любила темноту. Она дает больше возможностей, чем беспощадный свет, открывающий все твои недостатки.
Я оглядывалась вокруг, хотя где-то в глубине души знала - ответ стоит позади меня. И я не желала, но должна была встретить его на своем пути.
Соленая влага коснулась губ, возвращая в мир людей, где нет места безликим духам, что вели меня сюда. Кем они были? Ангелами или демонами? Мне не дано этого знать. Они ушли, оставив меня одну посреди улицы, на которой прошло все мое беззаботное детство.
За спиной раздался громкий плач и я, обернувшись, застыла. На дороге сидела девочка лет восьми, рыдая над разбитой коленкой. Ее огромные глаза смотрели прямо мне в душу. Впервые я отметила такой взгляд -слегка обиженный, удивленный и, пожалуй, даже заинтересованный. Ее волнует ощущение боли - новое, неизведанное из-за постоянной опеки.
Я тоже когда-то испытывала подобный интерес, точно также сидя посреди ночной улицы. Тогда мне пришлось сбежать из дома, чтобы впервые в жизни порадоваться своей свободе.
В тот день мне встретилась девушка, похожей на которую я хотела быть и сейчас. Она сказала мне удивительные, но правдивые слова:
- Боль проходит, остается лишь память.
Сейчас я знаю цену этому признанию. Благодаря нему я научилась прощать людей, понимая, что останусь в их памяти зыбким маревом, не желая хранить эти события в себе.
Пожалуй, эти слова стали моим жизненным девизом.
И, благодаря ему, я вернулась к человеку, который был мне самым близким на свете, смогла простить его ошибки. Ведь в моей памяти было место лишь для хороших моментов. Я быстро научилась пропускать плохие минуты мимо своего сознания.
Хотя разве я не потеряла из-за этого больше, чем приобрела? Не упустила ли другие возможности? Пусть эти вопросы останутся без ответов. Ведь если и можно исправить прошлое - я снова пошла бы совершать эти ошибки.
Или на этом самом месте научилась бы совсем другому, и возомнила что боль - это зло. Сейчас, любя ее, я порой намеренно причиняю другим страдания. И они таят обиду на мои жестокие слова, поступки. Хотя все это проходит со временем, оставляя после себя лишь опыт, приобретенный болезненным путем.
В жизни стоит учиться на своих ошибках. И, я верю, что однажды меня сумеют простить.
Девочка на дороге все также смотрит на пораненную ногу. Кудряшки падают на серьезное, немного припухшее, детское лицо, скрывая следы пролитых слез. Ее реснички хлопают на ветру, подобно крыльям мотылька. Голос дрожит, когда она здоровается со мной.
-Ты плачешь? - Как-то совсем неумело, я начинаю разговор. Волнение заставляет меня озвучивать очевидные вещи. И все же часто бывает так, что это самая правильная тактика.
Ведь переживая боль, люди часто перестают видеть окружающий мир и могут не заметить, что в небе радуга или ярко светят звезды. Порой они не заметят даже стаю зеленых волков или фиолетового слона в розовый цветочек.
Девочка встает, отряхивая юбку. Ее пухлые губки кривит совсем не детская усмешка.
-К чему мне это? Ведь слезы не помогут ране затянуться. Боль пройдет, если забыть о ней. Эта дама не терпит пренебрежения своим достоинством.
Я смотрю в ее ясные глаза, в которых отражаются огни города, и в темноте они сияют алмазной россыпью.
-Боль пройдет. Останутся лишь воспоминания. - Шепчу я в ответ, до боли закусывая губу.
- Зачем они останутся? - Девочка задает вопрос, уже глядя куда-то в сторону и думая о чем-то постороннем. - Я бы лучше поскорее все забыла и тогда стает легче. Ведь память как корзина, в которую можно складывать и грибы и мусор. Что-то придется выкинуть, чтобы появилось место для новых счастливых воспоминаний.
Подмигнув мне и помахав в воздухе рукой, девочка бежит дальше, выкинув все произошедшее из головы. А я стою посреди дороги, жалея и ликуя одновременно.
Боль проходит, если не держать ее в голове. И в корзине остаются только грибы, которые можно проесть на привале или дома. Полезные привычки и хорошие моменты, которыми можно насладиться в старости.
-Спасибо. - Шепчу я в спину девочки. Она замирает, словно расслышав меня, а затем исчезает за поворотом. Пропадает, оставаясь в моей памяти сочным боровичком, и я внезапно понимаю, что холодный ветер перекатывает пустые надежды и, что я стою на пустынной улице, что ночное небо раскинулось надо мной подобно цирковому шатру, от которого не хочется отводить взгляда.
Сколько ошибок я успела сотворить в своей жизни?
Мигает лампочка испорченного фонаря.
Пора домой.
Фонарь гаснет и меня на секунду окутывает тьма.
В спину словно бы упирается чья-то ладонь и меня снова ведут к свету и теплу - домой.
Ангел или демон? А впрочем - какая разница? Все равно ведь - мой.