Аннотация: В преддверии моего дня рождения обо мне, конечно же, все вспомнят...
В преддверии моего дня рождения обо мне, конечно же, все вспомнят.
Но сейчас, когда я одиноко сижу в ожидании звонка, хотя бы кого-нибудь, в голове крутится старенькое " Я один, но это не значит, что я одинок...", а дальше будет " Lonely Day ", я знаю.
Из моего окна с высоты пятнадцати метров хорошо просматривается двор. В нём дети весело носятся из стороны в сторону; машины сигналят, высматривая на балконах тех, кто ожидает их сигналов; мужики, видимо после работы или так, разливают на троих, четверых, пятерых, в общем, никому не скучно.
Холодный кофе в чашке с отколовшейся ручкой и нелепой надписью типа "Лучшая в мире бабушка", давно не служит той цели, для которой он был сварен.
Дым сигареты медленно сочится в форточку, смешиваясь с восходящими потоками прохладного воздуха после дождя.
После дождя столько луж. В них отражаются все и всё, что вокруг. И дома с намокшими крышами и стенами, будто бы их только что сочно выкрасили простой водой, и голуби, кучно скопившиеся около очередного щедрого мецената хлебных крошек, и юные велосипедисты, смело разрывающие колёсами своих двухколёсных монстров все эти отражения на лужах.
Я никогда не умел звонить первым, напоминая о себе всем тем, кто я бы хотел, чтобы обо мне помнили. А как иначе определить собственную ценность в чьих-то сердцах?
Одиночество подобно вакууму. Хорошо тем, кто компенсирует недостаток внимания к себе, необходимость быть кому-то нужным, чем-то другим. Но чем другим?