Дождь лил третьи сутки.Осевшая пыль превратилась в ошмётки грязи. Пальма бросила стреляться мелкой дробью своих плодов по вкусу напоминающих финик. Деревья осиротевшими силуэтами напоминают о наступлении Средизномерской зимы.
С улицы Членов смыло гроздья наркоманов и лишь изредка одинокие зомбические фигуры то там то здесь вкрапляются в архитектуру города. Моя собака лишь изредка с неохотой выбегает во двор полаять на редких гостей. Да в принципе мы уже и не ждём никого. Город сверкает расплавленной дождём массой асфальта с редкими цветными вкраплениями озябших прохожих. Да и кто в наше время ходит по мостовым.
Я смотрю на витрины, вспоминаю Цоя. Иногда мне кажется что там за витриной у них у манекенов и есть настоящая жизнь.
Кто-то зачем-то притащил в мой дом "ящик". Зачем? Зачем мои глаза всматриваются в мир ТВ. Каналы как наштукатуренное лицо проститутки , той которую я вижу каждый день по дороге в город. Я ищу французкий клип где я или кто-то совсем другой на заснеженной крыше Парижа с бутылкой виски объясняется песней в любви той которой никогда не была моей. Так хочется снега, мягкого пушистого как мои воспоминания.А пока лишь холодная капля дождя бороздит траншею по моей небритой щеке.