Ты думаешь, ты был кем-то иным в тех мирах? Не этим мальчишкой с 
безалаберной судьбой и наивностью в глазах, а каким-то другим 
человеком? Ты думаешь, что ты жил в других домах, каждое утро здоровался 
с другими людьми, и встречал другие рассветы? Нежные, молочные, 
акварельные, нарисованные пастелью на песке? Не смейся, я знаю, что так 
не бывает, но ты ведь сам подумал этими словами, а не другими. Ты, 
правда, видишь себя не таким? Ты думаешь, у тебя была борода? А может, 
ты был лесорубом? Таким серьезно-мрачным дядькой? Тебе все кажется, 
будто ты с другой планеты. Не с этой большой Земли, а откуда-то, из 
мира грез, тайн и страхов. Где все, так же как и сотни лет назад. Лучше, 
добрее. Жестче, страшнее. Чище, естественней. Там булыжные мостовые. Там 
на лугу пасутся лошади. Там пьют самогон. И курят старые-старые 
сигареты. Под голову кладут овечий тулуп. И спят так, укрывшись 
лоскутным одеялом. Там все проще, понятнее, роднее, и так не знакомо. 
Там ты мнишь себя взрослым. В этой странной реальности, построенной 
вами. Я иногда думаю, что у этого сказания, нет завершения. Что можно 
сказать про его героев через двадцать лет? Это ведь совсем не 
романтично, если одни сопьются, а другие женятся. И последнего оборотня 
подстрелят на охоте. Ты любишь волков. Штамповка? Но там можно сидеть на 
берегу большой реки, и слышать, как где-то вдалеке воют хищники. 
Благородные? Не верим в сказки. Вы все-таки реконструкторы. Но история, 
как и археология не прощают таких побед. Построить жизнь по выкройке 
европейского костюма четырнадцатого тире шестнадцатого века - 
неосмотрительно. Вон сидит мудрая девушка и укоризненно смотрит в глаза. 
Она боится за всех вас. Но она с вами. Потому что любовь вне архитектуры 
веков. Посмотри на них, и подумай еще раз: что же в этой жизни надо 
рисовать собственной кровью, а на что хватит клинка и стали. Кем же вы 
стали через десять лет? Если будет не поздно, я увижу ответ.