Дождь. Кладбище. Серое небо. Мокрая, чавкающая земля. Ставишь ботинок, и он проваливается в грязь. Вокруг свежей могилы повисло шумное молчание. Никто не говорит, нет посторонних звуков, кроме траурных капель дождя, но назвать атмосферу прощания тишиной не возможно. В яму плавно опускают гроб. Все, с какой то ненормальной сосредоточенностью следят за этими манипуляциями. Один рабочий выдал слишком много веревки - гроб накренился и врезался в глинистую почву. Провожающие ахнули. Рабочий матюгнулся. Батюшка укоризненно покачал головой. Что сделал покойный не известно. Думаю, ему не понравилось происходящие. Наконец гроб вернулся в горизонтальное положение, и его опустили на дно. В глубине могилы захлюпала вода. Мокро будет покойному. А ведь хороший человек был наверно - жаль. Неуютно. Люди не знают что сказать, куда деть глаза. Всем стыдно, что они живы, а он - нет. Как-то неудобно сейчас утешать мать погибшего. Нельзя. Все стоят и молчат. Капает дождь. Каждый думает о своем. То есть, все думают о хорошем человеке-покойном, но мысли разбегаются, и их приходится выманивать из углов сознания и вновь приводить в надлежащий вид. Это утомляет. Как и серое небо над головой и вся процедура прощания. Наконец, какая то женщина не выдерживает, падает на землю и начинает рыдать во весь голос. Это его сестра. К ней подбегают, начинают что-то судорожно говорить, поднимают и уводят прочь. Собравшиеся кинув последний взгляд на свежую могилу, начинают в смущении расходится. Дождь продолжает накрапывать. Ноги вязнут в грязи. Хочется никогда не возвращаться сюда.