Под ворохом старой листвы,
Что ветер скучающий носит,
Есть маленький мир без весны,
В котором лишь вечная осень.
Здесь вера мертва в чудеса,
Здесь песен и писем не пишут;
Не молятся здесь небесам,
Ведь знают - они не услышат...
Здесь звезды не падают вниз, - 
Здесь сыплются с неба лишь листья...
И каждую ночь на карниз
Выходит луна, чтоб разбиться...
Здесь люди не любят всерьез,
Здесь дети не помнят улыбок,
Здесь в мутное озеро слез
Текут водопады ошибок...

Я кажется плачу сейчас.
А может мне кажется только...
Быть может не слезы из глаз,
А зеркала жизни осколки...
Найти бы мне нож поострей,
Да сделать надрезы пошире,
Чем жить в пожелтевшей листве,
В скучающем маленьком мире...