Волна за волной на песок.
Час ночи.  Начало прилива.
Уж лучше бы пулю в висок,
Чем жить так постыдно-тоскливо,
И тупо смотреть в полумрак
На черную зыбь океана,
Все стало не то и не так,
И в сердце - саднящая рана.
Колеблется жуткая твердь,
Разверзлась земля под ногами,
И где-то поблизости смерть
Неслышными ходит стопами.
Все вдребезги. Слава, война...
Нет выхода. К черту спасенье.
И тягостней страшного сна
Ненужное в общем прозренье.
Нет, хуже несбывшийся сон,
Наследие каверзных вздоров,
Что будто бы граф Монтолон
Сквитается с ним за Бурбонов.
А может... да, впрочем пускай.
Вот ветром пахнуло былого,
И снова в Италии май
Семьсот девяносто шестого.
И снова приветствий каскад,
Победа и счастье во взоре,
И он - генерал Бонапарт,
И жизнь бесконечна, как море.