Не далее как вчера решил я, государи мои, пробежаться своим придирчивым оком по разделу "Поэзия" - поискать отрады сердцу и уму. Ну а поскольку те, кто уже прошелся по нашим СИ-шным поэтам до меня, пожелали отметить то, что их зацепило, соответствующей оценкой, то сортировка по рейтингу была мне в помощь.
В общем-то, сбылись надежды -- находил-таки хорошие стихи и не единожды. Но все как-то не впечатляло, не хватало массивности в авторах, так, чтобы вот -- бац! и целый поток, и все N**, N**, N**...
И тут вдруг глазу моему предстала вот такая картинка:
Сердце мое, екнувши, вострепетало, а глаз подернулся слезой. Неужели -- вот оно?! Неужели ж таки есть на СИ автор, поэт, который может быть, при полном единодушии читателей и коллег по перу, выведен на самые высокие строки рейтинга, заполонив хотя бы одну его страницу?!
Дрожащим пальцем не сразу попав по кнопке моей многострадальной "мышки", я таки вошел на страницу автора ( http://zhurnal.lib.ru/f/frid_t/ ), предвкушая услаждение души и отдохновение сердца.
И начал читать, с первого впечатлившего меня названия.
Был корабль - дубовый листок
Фрид Траум
I
Был корабль - дубовый листок
А матросы на нём муравьи.
/Представился дубовый листок, на котором спасается от наводнения кучка испуганных муравьев./
Это всё, что им сделать я смог.
/Таки нет. Это наш добрый и мудрый автор. Все, что он смог сделать -- это насобирать несчастных муравьев и усадить их на листок/
От толкнув их от грешной земли.
/ И "от толкнуть" их в одному автору известном направлении от земли, которая столь много успела нагрешить пред очами его. Жестоко, однако.../
Ни руля, ни перил, ни кормы,
Только парус всё тот же листок,
Но он несся по воле Кармы
/ Я всегда думал, что Кармы, оказывается -- нет, Кармы/
На Восток, на Восток, на Восток.
/Строфа закончилась, а мне так и не понятно где, на чем, по чему несся корабль с приговоренными автором муравьями. В реку он их запустил, "от толкнув" от грешной земли, в океан, в лужу? Ну ладно хоть направление задано жестко./
Тот корабль засев на мели,
/Оппачки!/
Стал давно её уже частью.
/Частью чего? Мели? А муравьи как же? А снять кораблик с мели слабо?/
И скитаюсь в пределах земли, / "и"??? Почему "и"??? То есть это уже прямая речь корабля, ставшего частью мели? И почему "уже" он стал (как "уже" я не могу это прочитать, поругайте меня)/
Ища Путь возвращения к Счастью.
/То есть кто-то неведомый, который скитается в пределах земли, потерял дорогу к своему счастью. Но кто это? Как это случилось? И зачем же обрекать на гибель муравьев? Или это они были виновны в том, что неизвестный утратил дорогу к Счастью?/
II
/ Я так понимаю, что это продолжение предыдущего шедевра? Глава вторая, такскать/
Одинокий и молчаливый
Я брожу по аллеям пустынным.
/Сказнив муравьев, автор теперь бродит. Одинокий и молчаливый -- думает, наверное/
Под ногами ковер разноцветный
Из опавших с деревьев листов.
/Ну о ритме и рифме тут, думаю, можно вообще не упоминать. Зачем это все автору.../
Вид обычный и даже унылй
/Обычный? Ну то, что он "унылй" - ладно, но почему обычный? То есть там, где всегда бродит автор, вечная осень? И она настолько каждый раз невзрачна, даже в своей унылости, что давно стала обычной?/
Мне сегодня он кажется дивный
/Таки сегодня -- необычен! То есть вчера не казался дивным, был обычным и унылым, но после игры с ни в чем не повинными муравьями и мир стал дивен и красочен... Кхм.../
Пусть не броский, но всё же приметный
/Вид действительно не броский. Но все ж таки приметный, - утверждает автор/
От контраста столь разных цветов.
/А вот и причина/
Признаться, прочитав сей труд, я был слегка огорошен и смятен духом. Что это? Коль скоро автор уютно расположился на первой странице поэтического топа, можно ожидать, что он пишет как минимум достаточно умно, относительно красиво, технически выверенно, не очень безграмотно.
"Наверное, я чего-то не понял, - подумал я. - Несомненно философская мысль автора оказалась слишком глубока для моего разумения. Или мне просто не повезло и я ткнул не в самый хороший стих. Но слава Господу, есть люди, которые способны оценить сие {не знаю даже как это назвать, стихами -- язык не поворачивается} как "шедевр". Моя же оценка такова:
Содержание -- я не понял, о чем это. На мой взгляд -- набор слов, содержание отсутствует.
Образность -- какая там, к черту, образность!
Стихосложение -- отсутствует как таковое
Владение языком -- безобразие просто!
Мысль -- не обнаружена.
Красота ГГ -- а был ли вообще мальчег? Но если это тот, о ком я думаю, то ГГ просто ужасен!
Оценка по шкале СИ -- 1 (не читать)
Не теряя надежды понять автора, проникнуться глубиной его мысли, красотой стиха, мощью его дарования, я прочитал еще один его шедевр.
Я брожу по городу,
/Ну что ж, очень неплохое начало; и размерчик из моих любимых. Хм-хм... /
всё ищу смотря.
/ Кхм... Стоп... Что он ищет? Куда или на что смотрит? Наверное, ответ будет в следующем стихе/
Хоть не знаю гдеты?
/О Господи... Кому это он?../
И как знать тебя?
/Похоже, автор и сам не знает, кому/
Но я верю, что однажды
/Оппачки! Размер стиха рванул взбесившимся тушканчиком по прериям авторской мысли/
распахнув окно.
Ветер добрый, ветер нежный
принесёт письмо.
/Что сказать... Если ждешь письма, то конечно -- окна лучше не закрывать. А то не распахнет. С другой стороны -- небезопасно это, может же и разбить. Образ есть да, но до такой степени затертый, затасканный, изможденный, что он давно уже при смерти/
В том письме всего три строчки:
/ Ну что ж, ну что ж, краткость -- сестра таланта. Почитаем-с.../
Ты прости меня,
что пленила красотою,
/Мда... То есть, пишущая просит прощения у автора, что пленила его красотою. По крайней мере, это человечно./
а сама ушла.
/Ну хоть из плена выпустила, раз ушла. И то хорошо./
Ветер, друг ты мой любезный
подскажи мне путь.
Как найти дорогу к милой,
чтоб её вернуть.
/После уже прочитанного эта строфа вызвала у меня слезы умиления. Соблюден размер, Господи! И ведь образы, пусть банальные и избитые, присутствуют! И рифма есть, и четкая (если на обращать внимания на разбивку стихов на строки)! Райская музыка ж просто! Значит, не зря я потратил несколько минут, не зря!/
Не боюсь я расстояний
и ни тьмы ночной.
/Хм... Ну а первую "ни" где потерял автор? И зачем тут "и"?/
Лишь бы быть мне с нею рядом
Сердцем и душой.
/Более или менее понятно. По крайней мере, можно догадаться, что автор хотел бы вернуться в плен, но не знает, как об этом правильно и красиво сказать/
После этого, второго, стишка я уже начал сомневаться, что в здравии моего ума. Ну не может, не может человек, с чего-то вдруг возомнивший себя поэтом, писать такие откровенные поделки! Наверняка это я чего-то не понимаю.
Сие поделие оценить могу только так:
Содержание -- Присутствует. Типичный народный образ влюбленного, потерявшего свою возлюбленную.
Образность -- штамповка, одна из миллиона.
Стихосложение -- в одной строфе прослеживается, не более.
Владение языком -- безобразие просто!
Мысль -- Нет, она есть, конечно. Но... Все та же мысль, все так же плохо высказанная.
Красота ГГ -- малограмотный зануда. Не удивительно, что пленив его, она ушла.
Оценка по шкале СИ -- 2 (Очень плохо)
Не думайте, что прочитав два творения сего автора, я трусливо сбежал из его раздела. Нет! Я добросовестно прочел все его опусы (о Господи!..). Но рассматривать их все я, разумеется, не буду -- мне невыносимо жаль так бездарно потраченного времени, убитого, точнее сказать, на чтение бездарных и совершенно невнятных банальностей с претензией на поэтику и глубинную философию. Заметно, что автор почитывал Рериха или Блаватскую и был очень (хочется сказать "неизлечимо") ими впечатлен. Но изложить даже чужие, уже готовые мысли, более-менее внятным и читабельным языком у автора не получается. Ну а поскольку я критег не философских течений, а литературных трудов, я не могу оценивать только мысль, наличествующую в том или ином опусе. Мне важно не только "что", но и "как".
Более всего я был поражен, когда посмотрел информацию об авторе. Ему 46/47 лет! Я читал в твердой уверенности, что это пишет 14-летний подросток, слишком рано решивший стать взрослым.
Заключение
С полной ответственностью заявляю афтару: афтар, вы непроходимо бездарны. Вы можете до бесконечности оценивать свои опусы как "шедевры", выводя их в топ, и цитировать хвалебные письма, написанные самому себе - поэтом вы все равно не станете. Мой вам совет: бросьте вы кропать вирши, пытаясь выразить корявые и изъеденные банальностью мысли столь же корявым языком. Или переключитесь хотя бы на прозаические формы. Поэзия... ну не ваше это... Лучше потратьте освободившееся время на то, чтобы доучить русский язык. Хотя бы до отметки "хорошо".