Бесчисленные лица, глаза, как вулканов жерла.
Здесь каждый из них - убийца, но каждый и сам - жертва. 
Здесь каждый ходил на грани, к крючку прилаживал галстук.
Здесь каждый смертельно ранен, здесь каждый - по локоть в красном.
Сжимают Библии руки: им здесь не дают кинжалы.
Не слышно сердец стука, они не ведают - жалость.
Оценивающим взглядом снимают с души кожу.
Их речь не пропитана ядом и все ж на шипенье похожа.
Я всматриваюсь в лица, глаза, как вулканов жерла.
Я тоже теперь - убийца, 
И - жертва?