Она не рождается, она создается.
Мыслями, чувствами, ветра порывами, 
Беречь ее надо, а то разобьется, 
Депрессией, скукою, нервными срывами. 

Она одинока в моем понимании,
Сводит нас с другими людьми. 
В страсти своей, в безудержном желании,
Меж стенами, окнами, между дверьми.

Сводит с тем, чтоб мы расставались, 
На мало, на долго, кому как повезет. 
Чтобы глаза солью наполнялись 
В тот самый момент, когда она умрет. 

И с ней хорошо, без нее как скучно, 
В мыслях о ней сразу вся голова.
И воздуха мало, и жарко, и душно 
Не передать всего, это просто слова. 

Ну что же ты делаешь с нами подруга?
Зачем так все сложно, мне не понять.
Находим, страдаем, теряем друг друга,
Стираем слезы, кричим наплевать!

Ведь нервы не к черту от такого напряга,
И сердце стирается день ото дня, 
Куда ему деться, бьется трудяга,
Живут же ведь люди, ну что за херня ?

Мы сами куем себе цепи покрепче, 
Она лишь по тверже дает нам металл,
Ну разве от этого станет нам легче?
Ведь каждый себе оков наковал. 

Она не она, лишь звездное небо. 
Из мыслей лишь каша в моей голове,
Проблемы ничтожны, я был или не был?
Сижу и грущу, пишу о судьбе ...