Я день прожил под пылью комнат,
Теперь прилег, не видя сны.
И, в бликах пляшущей луны,
Ко мне летит предвестник ворон.

          Горит свеча над желтым свитком,
          Читаю знания отцов.
          И в башне тысяча веков
          Покой хранится хрустально-хлипкий.

Рожден я не был сгустком света,
На землю камнем я упал:
Цветы и жизнь я создавал,
Но были все они из пепла.