цикл стихотворений, написанный с 1 по 15 декабря 2003

СРЕДНЕВЕКОВЬЕ

Увы... Не вижу я пути...

Куда идти? Зачем идти?

Иль прах с ботинок отрясти

И выглядеть довольно?

Чем больше думаю - тем дрожь

Все чаще на сердце, как нож...

Я б с ней смирился... Ну, и что ж,

Что сердцу очень больно?

Средневековья - не понять,

А так - лишь носом обонять,

Как мяса шмат на блюде...

А мне так хочеться туда...

Где - так красивы города,

Что? Инквизиция - всегда?

И реки пахнут калом, да?

Ну, с этим справлюсь без труда -

Зато, там люди... Люди...

Да... Был и я одним из тех,

Что жил в той жизни без помех,

И был заливистым мой смех,

И голос - без сомнений...

Любил я ? Думаю, любил,

И клятвы верности творил...

Я очень много говорил -

Хоть - вне стихотворений...

Воспоминания - легки:

Тогда рядились в колпаки,

Отчасти - шутовские...

И мир - кололся как орех,

И в нем был - первозданный смех...

Возможно - первородный грех... -

Ведь все грехи - такие...

Средневековье - шум в ушах,

И топоры всегда у плах,

Монахи... Кто там не монах?

Постройтесь на десятки...

Ну, что? Пытать еретика?

Умеете еще пока?

Ну, чтоб не дрогнула рука,

Всем вам - по шоколадке...

... Нет, честно... Глупый книгочей

Влюбился я в туман речей,

Сначала - свой, потом - ничей,

Я бегал по карнизам...

И говорил, что там судьба,

Где есть жестокость и гульба,

Где все - трепещет, как губа

Когда свисает к низу...

Я лет своих не угадал,

Хотя - и многое б отдал,

Чтоб быть в том времени, что ждал

Лишь для себя прекрасным...

Ну, мниться многое. Внутри

Я проиграл с собой пари...

Кровь на лице - не снегири...

Не говори... Не говори...

И так все сердцу ясно...

Себя мы строим из одежд,

Из тел и из пустых надежд -

А после - платим кровью...

Ну, да... Пустое дело - кровь...

Как постоянство и любовь...

Себя ты к смерти приготовь...

Меня ж - за вечную любовь

Прости, Средневековье...

НА КОСТРЕ

Умирать на костре - это жутко?

Так - сгорать на священном огне?

Иль, смеясь, принимать все за шутку?

Если честно - вопрос не ко мне...

Умирать на костре? Это очень

Больно, тяжко иль просто - никак?

...К ночи что-то вот я озабочен,

И вопросы случаются к ночи,

Будто к мертвому глазу - пятак...

Умирать на костре - романтично?

Или - очень цинично, в чем - бред?

Ну, кому-то, возможно - привычно,

Только мне, по несчастию - нет.

Умирать на костре, как индюшке,

Что в духовке легла и лежит?

Впрочем - все мы на свете игрушки,

Хоть у нас - человеческий вид...

Умирать на костре. Это больно?

Да... Я думаю именно так...

А душа вот при этом довольна

В ожиданьи заслуженных благ?

Рай дадут ей - не просто, по блату,

И еще хоть чего-то в довес...

... Были мы сожжены и распяты...

Колесованы... Временем сжаты...

Было все - и грехи, и расплаты...

Отчего ж нам не видно небес?!

ГРУСТЬ

Что грусть? Она потом пройдет.

Со смертью - непременно.

Я успокоюсь навсегда... Не верю... Навсегда ль?

Я стану елкой в Новый год,

Иль новою вселенной?

Что - грусть? Она пройдет - во мне

Появится печаль.

Что - грусть? Она потом пройдет -

Подумаешь, крутая?...

Ее я точно укрощу - чего ж не совладать?

Я стану в вечности - никто, пылинка золотая...

Ко мне придет уже не грусть -

А Божья благодать.

Что - грусть? Ну, да - конечно, грусть...

Ее я больше не боюсь...

Она пройдет - как тихий блюз,

Что тает на пластинке...

Открытию такому рад,

Я знаю - мой уход чреват...

Но я - хочу собою стать:

Дыханьем на снежинке...

ЛЮБОВЬ

О любви поговорим?

Ну, давай поговорим...

Да? Россия - третий Рим?

Что хотим мы - то творим?

То не просто - сложно...

А любовь - она при чем?

Кто-то жмется к нам плечом?

Быть он может палачом -

В мирк все возможно...

О любви? Давай, я здесь,

Только вывесок не весь,

Слушаю, забывши спесь,

Говори - забавно.

Что? Опять про Третий Рим?

Не о том мы говорим.

О любви мы говорим,

Что легко и славно...

Ну, так что же есть она,

Без покрышки и без дна?

Та любовь, что суждена

Поменять все в мире?

Океан? Ну, да - из слез...

Тут зависит все от доз...

На себе ты перенес?

Да... Тогда - тупой вопрос:

Дважды два - четыре...

Дальше... Был ты ей убит?

Оттого столь жалок вид?

Голова слегка дрожит

И не ходят ноги?

Мертвых мне не жаль, учти...

Все мы пешки на пути,

Все мы - здравствуй и прости...

Сиры и убоги...

Ну, так что там про любовь?

Ничего не слышу...

Повторяй мне - вновь и вновь -

Соловьем на крыше...

Не скажу я все равно,

Что в нее - не как в кино,

Но - должно быть все же - но...

Верю в недоверьи...

Да... Любовь... Давным-давно...

Только серце ведь, одно...

Ах, любовь... Вино... Вино...

Горькое похмелье...

МОЙ ПУТЬ

Начинал я жизнь с усмешкой :

Праведной, не злой...

Положителен? Конечно,

И - почти герой.

Что-то вот не получилось,

Все прекрасное - разбилось...

И осталась Божья милость?

Ну, подобных - нет...

Что осталось - то осталось:

Одиночество и старость...

И стихов приличных малость

За так много лет...

Лестью я себя не тешу,

Правдой - не томлю...

Я, конечно, очень грешен -

Жизни не люблю...

Я устал... Хочу покоя...

Говорю о том с тоскою?

Нет - смеюсь в кулак...

Надоели дрязги эти...

Не хочу я жить на свете...

Иль хочу? Да. Только - в свете,

Но - не кое-как...

ДРАКУЛА

Держал в руках я мокрый хлеб,

И птиц надежд, и сны печали...

Потом меня вносили в склеп,

Где в эхо сумерки кричали.

И обрывался целый мир

Артерией стомиллионной...

В гробу лежал я, как вампир -

Немой, но целеустремленный.

Ах, повернуть бы время вспять...

Но для чего? Скажи на милость:

Вся жизнь моя - она б опять

Начавшись - снова повторилась...

И снова - холодом нелеп,

И речью мертвой неподвижен,

Меня б вносили в утлый склеп,

Что так реален, а не книжен.

И тело, рванное от дыр,

Скрывала б мантия - не лира.

... В гробу лежал бы я - вампир,

Слегка играющий в вампира.

Я знал бы, годы - пустяки,

И с ними совладать сумею.

Лишь только б шаткие клыки

Порой вонзать в чужие шеи.

Я исполнял бы злой закон -

Пить кровь в магическом восторге.

И - мчать по небу, как дракон,

Чье сердце бьется в ритме оргий.

Ну, да... Возможно - вещий знак,

Возможно - обреченность гнусью...

Но я не Дракула ... А так -

Хотя и Дракулой зовусь я...

И сотни лет в клубок свились,

И сотни жертв нависли дружно...

Да... Тяжела вампирья жизнь,

Хоть и тужить о ней не нужно.

Всяк выбирает - кто хулу,

Кто честь, кто пытки тамплиера...

Нет у вампиров тяги к злу,

Хотя и нет признанья веры.

И что теперь? Осиный кол

За то, что дал другим бессмертье?

О, злость религиозных школ,

Я слишком знаю их, поверьте...

А в склепе - неуемный гид,

Туристов водит за собою...

- Вот здесь - сам Дракула лежит,

Всегда готов к ночному бою...

Пугают старых и детей,

Что пью я кровь весьма протяжно...

Ну, да... Реклама - без затей,

Хотя и это мне не важно...

Пусть правды было бы на треть -

Но нет ее - скажи на милость...

... Чего хотел бы? Умереть...

Но - не могу... Не получилось...

ТАМПЛИЕРЫ

Мне снилось вчера, что я рыцарь,

В красивых и модных доспехах.

Могу я и в Даму влюбиться...

А, впрочем - молчим об успехах.

Копьем поражаю мишени,

И с плачем стою литургию...

Болят от молитвы колени,

И латы - весьма дорогие...

На сердце - христовая вера -

Она глубока и прекрасна.

Я в орден вступил Тамплиеров -

Всевышнего волей, что ясно...

Я дал и обет послушанья,

Меча - и не страха, но битвы...

Хоть рыцарь - я ныне молчальник,

Но - за исключеньем молитвы...

Я верил и был истуканом,

Который не дерево, все же...

И бредил - одним Ватиканом,

Что сыпал мурашки по коже.

Я чист был - в смиреньи глубоком,

И в таинстве ордена - тоже...

Я жил, не касаясь порока,

Хоть это монаху не гоже...

И вдруг - в день, который забыл я,

Числом не отмеченный верным...

Забрали меня и забили,

Как камни дробят по кавернам.

Гроссмейстер - тот вышел из схватки,

Когда с него кожу сорвали...

Писал : "Наши помыслы - гадки.. ."

А я в это верю едва ли...

Я понял, средь крови и пыток,

Страдающим огненным телом... :

Гроссмейстер - печальный убыток,

Но дело - останется делом...

Друзей своих в ордене вижу,

Хотя колченог, а не прыток...

Нас 40 скончалось в Париже,

От страшно-изысканных пыток...

Дела инквизиции - плохи,

Жечь тело железом каленным?

.. А мы умираем на вздохе,

И - каждый - в Иисуса влюбленным...

За веру судить нас? Поди же

Коль ты простотой озабочен...

Нас сорок скончалось в Париже

Под страшными пытками очень.

И вешали - глыбы и глыбы,

Дурацких статей и наветов...

А лучше б - нас просто сожги бы:

Мы сам просили об этом.

Но - времени страшного морок,

Но - к новому времени тяга...

В Париже - погибло нас сорок,

Что помнили имя - присяга...

И руки, что плоть нам терзали,

И смех - что всегда без вопросов...

Мы молча от боли страдали,

Но не подписали доносов...

В поносной мы мучались жиже,

Пытаясь отбиться речами...

Нас сорок погибло в Париже..

Коль что - пожимайте плечами...

... Да... Жизнь не вино - и не клейстер... -

Все в ней: и темницы, и двери...

Как жаль, что нас предал гроссмейстер

И я ему больше не верю...

Был здесь - получил бы по морде.

Дождаться не смог бы покою...

Я в самом предсмертном аккорде

Такую мелодию строю...

Здесь нет поминальных открыток,

Как солнца, что видится ночью.

Нас умерло 40 от пыток,

Невидимых смертным воочью.

Но здесь мы - совсем не химеры,

Ведь время - увы - это ложно..

Да... Мы хоть мертвы - тамплиеры..

Молитесь за нас, коль возможно....

ДОРОГИ В РИМ

Вспыхнет жизнь неповторимо,

Хоть на несколько минут.

Нет совсем дорог из Рима -

Все дороги - в Рим ведут.

Страсть, что притаилась в чреслах,

Сердце в сладостной тоске...

И песок лежит на креслах,

Словно - кресла на песке.

Много раз уж говоримо,

Что есть - нежность, что есть - блуд...

Нет совсем дорог из Рима -

Все дороги в Рим ведут.

Притомились геометры

Строить замки из песка...

Горьких бед - на километры,

Счастья - лишь на три вершка.

Все закончится, вестимо,

Даже тени не найдут...

Нет совсем дорог из Рима -

Все дороги в Рим ведут.

Поломаем руки-ноги,

Что в побеге - ерунда...

Только в Рим ведут дороги -

А из Рима - никогда...

Центр вселенной обозримой,

Торжество и благодать...

Можно лишь дойти до Рима,

Но из Рима - не сбежать...

Да... Тюрьмою жизнь творима,

Возмутись - и в миг убьют...

Нет совсем дорог из Рима -

Все дороги в Рим ведут...

РЕМБРАНДТ

Лето в бархате, кружеве, шелке,

Оплывает по бронзе свеча...

И ложится на книжные полки

Предзакатного солнца парча.

От каналов, затянутых тиной,

Пахнет небом, что кануло в них...

И изысканно-злой паутиной

Легкий ветер на окнах затих.

Амстердам приготовившись к ночи,

Тонет в облаке сладостных грез.

С облаков, что разорваны в клочья,

Слезы падают листьями роз.

Будто аиста стук в черепицу,

Дождь играет свое болеро...

Ах, как славно ночами здесь спится,

По утрам просыпаться - хитро...

... Только все это слишком елейно

И доступно иным городам...

Я б хотел здесь увидеть Ван Рейна -

Ну, какой без него Амстердам?

В мастерской его - в золоте ставен

Стынет небо из звезд и комет...

И - по-своему лаской забавен,

Лунный луч тормошит табурет.

На холсте, что допишется скоро,

Краски в вихрях литого мазка...

Это - поступь ночного дозора,

От которого вечность близка...

... Да.. Теперь - сквозь оконные рамы,

У которых томится герань,

Ощущаю я дух Амстердама,

Будто вижу лицо сквозь вуаль.

И настолько все это красиво,

Что восторгом великим томим,

Я - с раскаянием блудного сына,

На колени паду перед ним...

СТАКАТТО И БАРОККО

Мне было одиноко,

И как-то - пустовато...

Стокатто и барокко,

Барокко и стокатто...

Как дождь стучит по крыше,

Как снег скульптуры лепит.

В душе моей - все тише

Иллюзии и трепет.

Вся жизнь - цена урока,

Как выползти из ваты...

Стокатто и барокко,

Барокко и стокатто.

Воспоминанья детства,

И страх перед грядущим...

И не пророчит сердце

Пройтись по райским кущам.

И не было бы прока:

Я был ведь там когда-то...

Стокатто и барокко...

Барокко и стокатто...

ЛИМИТА

В Москве, почти у Кольцевой,

Я помню общежития.

В них колорит, конечно, свой,

И много винопития.

Там по ночам галдеж-балдеж,

Там - настучат по морде нам...

А если трезвого найдешь -

То ждать достоин ордена.

Те общежития - просты,

Как кубик или мельница.

Живет в них много лимиты -

Она здесь только селится.

И - хоть и совесть не чиста,

Но сам скажу сегодня я...

А что такое лимита?

Да так, иногородние...

Два мира было в той Москве

Что помню не по слухам я...

Один - в небесной синеве,

Другой - засижен мухами.

Как будто провели черту

По балке перекрытия,

И отселили лимиту

В их гетто-общежития...

Ну, да... Я в мире жил одном,

Пропискою обласканном..

Что лимите, в миру ином,

Казалось сладкой сказкою.

Девиц я клеил без труда -

Сказалось воспитание.

Я беззаботным был тогда...

Иль врут воспоминания?

Но - любопытство к лимите,

Имел в последней пробе я.

Ну, да, они - совсем не те,

Не люди - а подобия.

Кому какой нам жребий дан,

С извилистостью редкою...

Я - человек, он - павиан,

Что в зоопарке с клеткою...

Неслышно годы отошли:

Улыбки и пощечины.

И я достиг своей земли

Обетованной оченно.

Теперь я думаю, что той

Москвою зря гордился я...

Ведь мог родиться лимитой...

Но москвичом родился я...

...Теперь - история не та,

А - от сомнений потная.

Кто я в Брюсселе? Лимита
К тому же - безработная...

Легко судить, легко кричать,

Легко иметь призрение...

На лбу моем стоит печать

Дурного поколения...

Просить прощенья в пустоту?

То дело - но Господнее...

.. Хоть не любил я лимиту,

Но полюбил сегодня я...

ЛЫСАЯ ГОРА

А на Лысую гору так долго

Подниматься простому туристу...

Это что-то от веры? От долга?

Или просто - амбиции чисто?

Крест несут - и могу их понять я,

Ну, хотят поиграть - отчего же?

Все ведь знают - не будет распятья,

И предсмертной томительной дрожи.

А на Лысую горы туристы

Поднимаются, в шортах и мини.

Им - ухоженным, милым и чистым,

Хорошо рассуждать о святыне.

Им - и гид, и от солнца защита,

И очки, что глаза прикрывают...

Кто-то был здесь распято-убитым?

Но туристы о том - забывают...

Три креста, что стояли когда-то,

Уж давно превратились в поленья...

Тут висел он убито-распятый,

Но не пачкайте прахом колени...

День пройдет - будто эхо от свиста,

Век пройдет, и десяток, и боле...

Лезут в Лысую гору туристы,

Позабыв о Божественной доле...

УХОД

Уходить - не возвращаться,

И с одной буханкой хлеба,

По окружности вращаться,

Облетая тенью небо.

Это здорово? Возможно,

Хоть - не просто и чревато

Тем, что за восторг дорожный

Предначертана расплата...

Уходить - не возвращаться,

И - без посоха и сумки -

Темнотой ночной врываться

В скрюченные переулки.

И - владея этим миром,

Никуда и ниоткуда -

Проходиться по квартирам

Как сквозняк или простуда...

Уходить - не возвращаться,

Ибо больше - нет охоты,

И к прохожим обращаться:

- Ты куда идешь и кто ты?

Петь, фальшивя, на закате,

Растворяться на рассвете...

И катить на самокате,

Будто мчаться на ракете...

В жизни - принято прощаться,

Если время есть и случай.

Уходить - не возвращаться,

Став грозой, дождем и тучей...

И, как колокол по векам,

Что вибрирует бедою...

Ты - уходишь человеком,

Но становишься - звездою...

ЛУИЗА

- Я помню сад. Печальный сад

Заросший диким хмелем.

В моих глазах твой милый взгляд,

Что на двоих мы делим.

Прошу тебя - не уходи,

Останься на мгновенье...

Иль сердце вырвешь из груди...

Хоть это - повторенье...

Луиза. В имени твоем

Слеза и постоянство.

С тобой как птицы мы поем,

О страсти вне пространства...

Луиза, ты не просто - страсть,

Коль стала важной самой...

Как на колени не упасть

Перед прекрасной дамой?

Ну, да, не встану я с колен,

И буду верным пажем...

На жизнь - не на печаль и тлен

Мы пальцами укажем...

Луиза... Мы не прыгнем вниз,

Чтоб о песок разбиться...

Мы будем вечно жить, Луиз,

Иль это нам приснится?

Какая, права, суета -

Деления по сути...

Луиза - ты моя мечта...

И образ твой - как тень креста,

Что тает по минуте...

- Я помню сад. Печальный сад.

Где вянут орхидеи.

И разбираюсь наугад

В том, кто я есть и где я.

Любовь - как слезы по коре,

Как облако - в разлете...

Ах, Лоэнгрин, к какой поре

Вы страсти призовете?

Я знаю - вы совсем один,

И сердце ваше - зыбко...

Но - Лоэнгрин мой, Лоэнгрин,

Вы смех, а не улыбка.

Узнала вас давным-давно,

А поняла? Едва ли...

Как черно-белое кино,

Что зрят из-под вуали...

Вы были сильным - как никто,

И правили недаром...

И ваше длинное пальто

Неслось по тротуарам...

И белый шарф... И - будто дым

Грим - в виде поцелуя...

Я вас любила, Лоэнгрин...

Но больше - не люблю я...

- Я помню сад. Печальный сад.

В нем был холодный ветер.

И вечер, будто самосад,

Дыханьем вечность метил.

И - легкий, как весенний бриз,

Он подвигался к раю...

Луиз... Луиз... Опять - Луиз:

Я имя повторяю.

Тебя любили - не секрет,

Полюбят? Несомненно.

Но ты ведь мой последний свет,

Во всей большой вселенной.

Прошу тебя - Луиз, Луиз,

Не уходи - остановись,

Прошу тебя, остановись -

И жизнь не будет тленной...

- Я помню сад... Печальный сад,

Коль правда он печален...

Ах, Лоэнгрин, ты был бы рад

Страстям опочивален.

Но нет во мне любви-любви,

Меня Луизой не зови,

А просто - к сердцу призови,

И Дамой сердца назови...

Любовью гениален...

...Что слушать скучные слова?

Он - прав. Она - всегда права,

И на любовь у всех права,

Хоть прав - конечно - нету...

Луиза... Милая... Один

Томится в горе Лоэнгрин...

Ах, помирились бы вы с ним -

Не к декабрю - так к лету...

Я часто думаю о том,

Что узок мир, где мы живем,

В нем как-то скользко - или в нем

Игрушки без сюрприза?

Ну, да... Есть мир. И - не один...

В одном - томится Лоэнгрин,

В другом - скорбит Луиза...

ЖИЗНЬ

Птицей, раненной на взлете,

Колесницей без возницы...

По чужой живу охоте?

Или жизнь мне только снится?

Очарованные звуки

Флейт, застрявших в клавесине...

То - заламываю руки,

То - плыву в небесной сини.

То - как раб - иду в работы,

То - как Бог - пирую страстно...

Мой отец... Ну, для чего ты

Сделал жизнь такой ужасной?

Детство я провел недаром:

Радуют библиотеки...

Я читал о новом, старом,

Иногда - о человеке.

Рыбах, что летают к ночи,

Змеях, что ползут к удаче...

Обо всем читал, короче -

Обо всем - и не иначе...

Мне казалась жизнь - понятной,

Как квадрат на сизом пепле.

Что я знал о ней? Лишь пятна

Что сливались, а не крепли.

Мне казалась жизнь - знакомой,

Изначально - в подчиненьи...

Но - сползали стены с дома,

Будто крошки от печенья...

Так страдать - от века к веку,

Уповать на мудрость спящих.

Это - участь человека?

Или - глупых и пропащих?

Мы живем - как в джунглях звери,

Наша жизнь - всего минута...

Я себе уже не верю,

Но - и книгам почему-то...

Отдавать слова молитве,

Говорить, что все в порядке?

Мы идем, идем по бритве,

Режа в кровь босые пятки.

Мы идем по бритве, слезно

Умоляя о прощеньи...

И - на бритве стынут звезды,

Словно крошки от печенья...

Путь - когда он был надежен?

Нет гарантий, нет успеха...

Одного достигнуть можем -

Безрассудности и смеха.

Святости - которой греться

Не дано - в ней нет свеченья...

И любви, что липнет к сердцу

Будто крошки от печенья...

ИКАР

Легенд я много прочитал,

А не одну - поверьте.

И в детстве страстно я мечтал

О жизни - не о смерти.

Я верил в жизни сладкий дар...

И мучался - недаром...

Ну, отчего я не Икар?

Хочу я быть Икаром...

Икар, Икар,

Души пожар,

И воск на перьях - слишком стар,

Он плавится? Какой кошмар -

Ну, впрочем, ведь не горе...

Все изначально решено,

До Солнца долететь? Смешно...

И даже - глупо и грешно...

Так лучше рухнуть в море...

Себя я видел на коне

И в латах без забрала...

И смерть с косой идет ко мне -

И лошадь задрожала.

Я не боюсь - мой друг-клинок

Для смерти и наточен...

А что я в мире одинок,

Неважно. Даже - очень...

Клинок, клинок...

Какой урок...

Ты - в мире тоже одинок...

Хот внешне - сир ты и убог,

Не ноль - а единица...

Клинок, клинок,

Ты скор и строг...

Ты многих поразить бы мог,

Но - твой соперник - только Бог,

Ты б с ним хотел сразиться...

И вновь Эллада. Будто пар

Туман над вечной Этной...

И я - не просто так - Икар

Летящий, предрассветный.

Переговоров не хочу,

Олимп мне - не указка...

Решил - и к солнцу я лечу...

Да... Неплохая сказка...

Икар, Икар.

Хоть в сердце жар

Во рту - божественный нектар

И крылья - как у птицы...

Тебе так хочется взлететь...

Взлетев - ты можешь умереть...

Скорей, ты - должен умереть,

Так делать не годится...

Опять я в поле и с клинком

На четверть обнаженным.

Я не тоскую ни о ком,

Хоть был сто раз влюбленным.

Я песню тихую пою,

Чтоб справиться с собою...

Погибнуть я решил - в бою,

И весь - покорен бою...

Клинок, клинок,

Дружил - как мог,

Но власти - с головы до ног

Тебе не поручали...

Ты жил, желудки потроша,

Та жизнь - казалась хороша,

Но вот была ли в ней душа -

О том скажу едва ли...

Ты прыгай, а не стой - Икар,

Танцуй при лунном свете.

Под звуки плача и гитар,

Крылами небо метя.

Ты не стесняйся, золотой,

Лети - куда придется...

А что там будет за чертой?

Возможно - смерть, иль солнце...

Икар, Икар...

Мой друг и царь...

Лишь у тебя подобный дар...

А я - для неба слишком стар :

Не улечу в него я...

Ах, если б только бы могли

Мы с этой улететь земли...

Мы улетели бы с земли,

Чтоб слиться с синевою...

СТИХИ

То не песня, не баллада,

Не осипший крик в ночи -

Просто так - стихи...

И забыть их, вроде, надо,

Не писать - и в том награда

Будет за грехи.

Только

В переулке снежном,

Ляжет словом безнадежным

Рифма как листок...

И - сплывут чернила,

Словно - так и было,

Ни полей, ни строк...

Я стою на остановке,

А автобус - зверь неловкий,

Что-то не спешит...

Крестик оловянный

Был когда-то рваный,

Но - теперь к душе пришит.

Не боюсь ни слез, ни стужи -

Как-то все равно...

Я не лучше и не хуже,

Под ногами - тают лужи,

Вечно кино...

Иль я со снегами таю?

Может это быть...

Я себе стихи читаю,

Сочиняю - и читаю,

Чтоб не говорить...

ИСТОРИЯ

А герцог Бургундский был верен

Одной из семнадцати дам.

Он был в благородстве проверен,

По фактам, делам и годам.

Его забавляли принцессы,

Хотя б и с пастушками спал...

Пусть был он - бунтарь и повеса,

Но после он герцогом стал...

А герцог Анжуйский был хватом,

Все, что ни увидит - метет.

Он стал бы хорошим солдатом,

Иль пастырем вдов и сирот.

Но - целью великой ведомый,

Успел превратиться в ханжу...

Стал герцогом славного дома,

Что век находился в Анжу.

А герцог Лиона - был очень

Расчетлив и даже хитер.

Оракул ему напророчил

И братьев нагреть, и сестер.

Но он - притворялся невинным,

Как будто не князь - а вассал...

Был парией, сукиным сыном -

Но после он герцогом стал...

Не надо мне петь про пассажи

Что часто мелькают в кино.

Нет герцогов хуже и гаже?

Возможно. Но мне - все равно.

История - сложная штука,

Хоть проще нормальных наук...

А ну-ка, а ну-ка, а ну-ка

Придумай складнее, мой друг...

Получится что? Из стакана

Сбежит, будто водка - вода.

И Жанна, в ком смысл Орлеана,

На бой не пойдет никогда?

Любовью к другим гениален,

Усы перед зеркалом сбрив,

Споет колыбельную Сталин

На старый, но нежный мотив.

Размажутся мысли и чувства,

И Гитлер - герой средь горилл...

... Что? Так говорил Заратустра?

Ну, мало ль, что он говорил?

Устал я скитаться по свету,

В котором не стало времен.

Скажи мне история - где ты?

Средь папок, пыли и знамен?

Иль нет тебя вовсе в помине,

И память людская пуста?...

И Бог - в своем праведном сыне

Навряд ли увидит Христа?

И мир содрогнется от тика,

А после - от горя и мук...

Пиши-ка, пиши-ка, пиши-ка

Историю снова, мой друг.

Не будет в ней страха и крови?

Задачи всегда велики...

Но только войска - наготове,

И солнцем сверкают штыки.

И жажда немого проклятья,

И ненависть в гневных речах...

Теперь не могу не понять я

Истории вечной рычаг...

Все- зло, что и выше, и ниже,

Все зло - на сто раз, не на треть...

Я жить бы хотел. Но - поди же

В истории счастья - не вижу...

И в жизни я счастья не вижу...

Придется, увы, умереть...

ВСТРЕЧА

Я приду к тебе под утро,

Сном, что в белизне...

Я приду к тебе - как будто -

Ты пришла ко мне.

И, оставшись малой тенью,

Что подобна приведенью,

Я, покорен провиденью -

Сном, что в белизне...

Сном прекрасным и печальным,

Не молчащим - но молчальным,

Сном разлучным - не прощальным

Я приду к тебе под утро

В предрассветном сне...

Долго я по дням скитался,

Их полет любя...

Я нигде не оставался -

И искал тебя.

Призрак - я боялся света,

Но туманная планета,

Что таилась рядом где-то

Мне была родной...

Сто миров - я их измерил

Верой - ибо страстно верил,

Что - в душе не лицемерил -

Неуверен был, но - верил:

Будешь ты со мной...

Мы в любви - не знаем правил,

Ни дорог, ни вех...

Я тебя на миг оставил,

Потерял - на век.

Но любовь во мне - незримо

Пребывает, мной хранима,

Что она? Огонь без дыма

Или - дым в огне?

Я приду к тебе под утро,

Будто-будто... Правда - будто

То не я пришел - а это

Ты пришла ко мне...

ИЗ ЖИЗНИ КУКОЛ

Мы пребываем в пустоте,

Хоть этим - и сильны.

Живем как куклы - но не те,

Что чересчур важны.

Да, куклы мы -

Взялись из тьмы,

И - темнотой порождены -

Мы ей и служим честно. Мы

Лишь ей одной и святы.

Есть страшный кукловод у нас,

Зовем его мы - Карабас,

Иль - Бог, иль - Вечность, иль - Экстаз,

Но мы блюдем его приказ -

На ниточках распяты.

Марионетки? Лиц картон

И глаз - неровный цвет.

Мы не рискуем животом -

Его в нас просто нет.

Есть нитки, что ведут к крестам,

Есть ритм, похожий на тамтам,

Есть ранги - все мы по местам -

И всяк - в своем ряду...

А вот что есть в моей душе -

Душа - или папье-маше?

Дыра от шпаги, что в туше

Меня нашла в аду?

Мы куклы - и не надо нас

Ругать или жалеть.

Жизнь не случилась - а стряслась,

Как олово об медь.

Могу я биться головой

О колокол - он не живой...

И я ведь тоже - не живой,

Мы оба - наравне...

В мозгу так тесно от картин

Мальвин, Пьерро и Буратин...

Из рыцарей я тут - один

На сказочном коне...

Мой конь - не просто из бревна,

Хотя и не Пегас.

Бескрыл. В отрыжке от вина

Замечен был не раз.

Он - может, вовсе и не конь -

А так - от светлячка огонь,

Как мне понять? Коня не тронь -

Исчезнет он тогда...

А я кто? Рыцарь на коне?

Иль облако в последнем сне?

Иль - кукла, тенью на стене?

Марионетка... Да...

...Мы забываем часто роль,

Суфлер - уже осип.

Ну, да. Я - странник. Ты - король.

Я жив - а ты убит...

Так надоело повторять,

И текст бездарный вслух читать...

И жаль, что автором - не стать,

Я лучше б сочинил...

На веках - тени от берез,

И - тени от шипов и роз...

Всё тени... Даже - тень угроз

Всего лишь - куклы в море слез

И - торжество печальных грез

Божественных чернил...

ВОПРОС

Как взорвать чужую душу?

Ты не думай, что я трушу,

Ну, порой грущу... Тоскую...

Это ведь - не грех?...

Да... Любовью... Это - знаю:

Взрыв любви возносит к раю...

У любви улыбка злая -

С ней играть - не смех.

Как взорвать чужую душу?

Не жену отбить от мужа,

Не убить - смертей, к тому же

В нашем списке - нет.

Ну, взорвать - чтоб спать не стала,

Быть холодной перестала...

Чтоб жила, как Бог - с начала

Вдруг рожденных лет...

Как взорвать чужую душу?

Захочу - миры разрушу,

Или - съем банан и грушу

В думах о мирах...

И- я, вроде бы, счастливый,

Притворился Страшным Шивой...

Но - душа чужая - диво,

Что ж я так вот, горделиво,

Сам - из праха в прах?...

Как взорвать чужую душу?

Сумерки, как смерть.

Все ответы - равнодушны,

Политес - на треть.

Да... Давно я знаю это -

Есть вопросы без ответа...

Как бы мне дожить до лета?

Ведь теперь - зима...

Вру себе... Боюсь и плачу,

В детство я хочу, на дачу...

Там все было - не иначе...

Как взорвать чужую душу?

Взрыв - она сама...

ПРОЩАНИЕ

Ну, вроде подошли к нулю,

А за нулем - тень ночи.

Тебя, наверное - люблю,

А ты меня - не очень...

Так и бывает, коли нет

Любви, в которой розов свет.

Ну, да, он розов словно бред,

Что о любви пророчит...

Нет злости. Слезных нет обид...

Душа - в покое нежном.

Прощанием я был убит,

Звать мертвых - безнадежно.

Тебе забавно повторять,

Что должен я уйти опять?

Ну, говори - не сложно.

А что душа - лишь к сердцу нить,

Что б мы могли других любить,

Так то - зачем нам говорить?

Хоть говорить - все можно...

Иллюзии... Сплошной кошмар,

Который суд не метит.

Я молод, но душою - стар,

Такой вот странный экземпляр,

Что и в ночи не светит ...

Я просто - книга на снегу,

И к этой книге я бегу...

Я прочитать ее смогу?

Не думаю, хоть все же...

Забыты песни и уют...

Да, на бегу меня убьют.

И я скончаюсь прямо тут,

От крови и от дрожи...

Ну, хватит... Партия проста
Она втекает гибко,

То - раной сердца у Христа,

То розой, то улыбкой.

То глупым солнечным лучом...

Мы тут - конечно - не при чем...

Хотя - и судим, что по чем,

И рассуждаем прытко.

Но - есть величие. В нем суть...

Его в себе не обмануть...

Шальной ракетой вырвет грудь -

Ну, да... И будет право...

Любить? Прощать? Слова не те...

Мы - просто звезды в пустоте...

Куски застывшей лавы...

Ах, зная истины и суть,

Хотел бы я забыться.

Заснуть. Но - на века заснуть,

И - вечному открыться...

Желанья долгого пути...

И я прошу - Прости, прости,

Ну, был я слаб, или почти -

Теперь не много значит...

Что? Был я глуп, как баобаб?

И этим самым был я слаб?

Ну, мог бы быть и дождь, и краб...

Иным, в ином, иначе...

Все в жизни - только тень и тень,

А тени - будто шутки.

И мы - горшками на плетень,

Что так, а не на сутки...

И мы теперь - правдивы, да...

Такое было ли когда?

Давайте будем, господа

Хоть здесь предельно чутки...

Я не рассказывал баллад,

А - сердце? Был я им богат,

Теперь оно - как снег и град,

Растаять может в сутки...

Ну, вот... Теперь я - будто всплыл:

Предельно строг, ужасно мил...

Не вспоминай, каким я был -

Воспоминанья жутки...

Теперь не вечность, не игра,

А все - всегда и сразу.

Я кем-то важным был вчера?

Иль - не бывал ни разу?

Иллюзии - как леденцы,

Не гении, не подлецы,

А так - приятны взгляду...

Ну, да... История проста -

... Есть только холст - и суть холста...

Есть холст - и тень, что вдруг не та...

Любовь? Но это - суета,

Не скажем, что зараза...

Да, время вышло умереть...

Такая вот потеха.

Себя с листа живых стереть, -

Коль сам себе - помеха.

Уйти в таинственную даль,

Открыв небесную вуаль,

Как говорят поэты...

Я на прощанья - не мастак...

Давай прощаться, коли так...

Мы встретимся... А где и как?

Когда-то, да... И - где-то...

БРАТ

Давай с тобой поговорим,

Ну, не сердись - постой...

На сковородке мы сгорим,

И станем пустотой...

Я не хочу иных наград,

И я с тобою буду рад,

Да, буду рад с тобою, брат

Теперь поговорить...

Но ты - спокоен и хорош,

Под чистой правдой выдашь ложь...

Тебя судить? Но я-то кто ж,

Что б мне тебя судить?

Давай с тобой поговорим...

Я не искал наград...

И не лелеял Древний Рим

Как пешка - наугад...

Я - брат - как птица, что в крови

Искал признанья и любви

Любви не дал мне ты, увы,

Так будь же ей богат...

Ах, сколько слез - и тут, и там,

Крысиных клеток по местам,

Гремит в руках - тамтам, тамтам...

Зовет, кричит и бьет...

Ах, брат... Я умер бы с тоски,

Когда б мы были далеки,

Но нам - прощанье не с руки,

А - так, наоборот...

Ну, да... Не вечен, не богат,

Душа как червь внутри...

Поговори со мною, брат...

Прошу - поговори...

Душа моя не просит дня,

Но счастье прежнее кляня,

Она выходит из меня

Как дух, что мертв почти.

Мой брат... Поговори со мной

О том, что были мы семьей,

И - что бы жизнь была земной
За все меня прости...

Какая, впрочем, ерунда

В стихах - бурчит белиберда,

Стихи аляповаты...

Поговори со мною, брат...

Ну да, ты очень виноват,

Но я тебе откроюсь, брат...

Ты будешь рад, а я - не рад:

Мы оба - виноваты...

МОЛЬБА

Тебя прошу - не уходи...

Прошу тебя - не надо...

Ведь сердце мечется в груди -

Оно достойно взгляда.

Оно и стонет и кричит,

А если вдруг оно молчит,

Так это перед жизнью щит,

Которой смерть - награда..

Тебя прошу - не уходи,

Останься, коли можно.

Шипы торчат в моей груди

Легко и осторожно.

Шипы торчат в моей душе,

И будто рана от туше,

В ней нет сомнения уже -

Сражаться с нею сложно...

Прошу тебя - не уходи,

Останься хоть на вечер...

С тобой мы бросим бигуди -

Ужель заняться нечем?

Мы будем пить вино. Оно

Такое красное вино

Как кровь, котрой суждено

В любовь, любви, любови...

Вино - в котором виноград,

И дивный день, и лунный сад,

Да... Я когда-то был богат,

А нынче - мало крови...

Прошу тебя - не уходи,

Останься безвозвратно...

И снова ржавые дожди

На крышах ставят пятна.

И снова - переулки спят,

В морозе - с головы до пят,

И что-то нежное шипят -

Как змеи, канув в иней...

Ну, да... Такая вот зима...

И - не тесьма, а кутерьма...

А ты вот знала ли сама,

Что ты была богиней?

Прошу тебя - не уходи,

Не трудно уходить, и

Все наше счастье - впереди:

Так шепчет мне наитье.

Не уходи, моя любовь,

Пусть в жилах закипает кровь,

Ты к пиру вечному готовь

Иное угощенье...

Да... Иногда мы - господа,

Но - беззащитны иногда...

И наши смертные года

Как язвы - без леченья...

Прошу тебя, не уходи -

Я ничего не стою...

Ты горечь сердца остуди,

Его ведя к покою...

Построю замок и дворец,

Себя построю, наконец,

Я буду - ласковый певец,

Что будет петь о многом...

Ну, да... Я больше не боец,

И не герой, не молодец,

А так - сомнительный гонец

От Бога перед Богом.

Прошу тебя, не уходи,

Побудь чуть-чуть со мною...

Так много было позади -

Америк не открою.

Прошу тебя, молю, молю...

И не прощаюсь - а люблю,

Порой соплю, порой - храплю,

Ну да, я глупости творю -

Конечно, это ясно...

Во мне есть истина - проста,

Она - распятием Христа...

А в ней - есть фраза только та,

Что ты не просто - красота,

Но что, как жизнь - прекрасна...

ЖИЗНЬ

В жизни что-то стареет и лечится,

Но, устав от привычных невзгод...

Умирает мое человечество,

То есть, проще сказать, не живет.

Я рождался - не в меру упитанным,

В сонном мире, что был из людей.

Отчего ж отдолбили копытами

Море чистых и светлых идей?

Руки - хлипкие, тело - смеркается,

И во рту не хватает зубов...

Отчего же все так получается?

Ты скажи! Я к ответу готов!

Но опять потекут междометия

Будто буквы с чужого листа...

Много лет проживаю на свете я,

Но такая вокруг пустота.........

Декабрь 2003 г.

-