так сложно увидеть небо 
с опущенным взглядом...
всегда говоришь "я не был",
в то время, как рядом.
и думать, точнее, верить,
что это не снится,
на стенах чертить по двери 
и в них же ломиться.
читать "Воображение" Сартра
и будто бы спорить...
так делали вид, что "завтра"
сильнее, чем горе,
которое мы топили
в разбитом фужере,
и с ароматом ванили
искали метели.
они где-то есть... не все же 
простые и в белом?
но слышен лишь тихий скрежет
по зеркалу мелом.
там пишут, что память вечна,
но текст исчезает.
а скорбь, будто бы путь млечный,
наутро растает...
и звезды-кусочки хлеба,
огромнейшим стадом...
так просто увидеть небо
с опущенным взглядом.