* * * Пускай расклад вполне дурацкий, И чёрт, тебе, увы, не брат, Ты обними его по-братски - И сразу домом станет ад.         Отдёрнет смерть в заплатах штору...         Откроет в ад чертяка дверь:         "Тебе, поэт, лихую пору         Терпеть! Но слюбится, поверь". Тут верь-не верь - исход известен. Поэта доля нелегка. Настало время - не до песен, Не до стихов... Но лишь пока...         Мы с чертом врежем по стакану         И громкой песней снимем стресс!         Уверен: ангелами станут         Мне бесы после поэтесс. Я с поэтессами когда-то Не раз синхронно стих кончал Теперь от них шалит простата, И печень ноет по ночам.         Вылазил лешим я из леса,         Деньгой богат и видом лих!         И шебутные поэтессы         По много раз кончали стих. Но время шло, скакало, мчалось... Мой пыл с годами поутих. И, помурыжив строчку малость, Бросаю ныне на фиг стих.         С пивка сдувая нежно пенку,         Врачую я души нарыв.         И сплю потом зубами к стенке,         Про "стихуёчки" позабыв. Хотя проходят лёд и пламя, Азарт, удача... всё подряд, Стихи останутся стихами И наши души сохранят.         В преддверии фантасмагорий         Воздастся нам с тобой сполна:         На галактическом заборе         Напишут наши имена. <январь 2014>