* * * Лежит охотник и ворчит: - Растет от пива брюхо! Копье, как прежде, не торчит, Такая вот непруха.           Ты не ворчи, охотник, зря,           Сходи-ка в мастерскую,           Там подточи конец копья           И - снова в штыковую!          Копье блестит, но рукоять, Похоже, скоро треснет. И поздно мне ходить на рать, На печке интересней.                    Прошло, и даже и не плачется,           Коньяк, табак, опять коньяк,           На годы растянулась пятница,           Огонь в печи, на печке - мрак. Увы! Мы вяло пили с Пятницей И говорили не о том, Тихонько жизнь под горку катится, Зато стихами полон дом.                    Сменит тихо пятницу среда,           Посерёдке проще, как-нибудь,           Булькает в стихах моих вода,           В них уже надежду не вдохнуть.          Затопи стихи мои, вода, Унеси их к черту на рога. Мне они, пардон, не по годам! Куражом я больше не богат.                    Мне не стать травою подорожной           И ручьём прозрачным не звенеть,           Но порой бренчу пустопорожне,           Дотирая струн ослабших медь. <сентябрь 2008>