Не судите великих столь строго: Беспардонна таланта печать. Чем к барьеру вставать недотрогой, Мог бы в тряпочку друг промолчать.         Я скалою стою среди смуты,         Распахнув пред опасностью грудь.         Но в меня до сих пор почему-то         Не нашёлся охотник стрельнуть. Я довольно живучий, зараза, И хула мне мила, как хвала. Снова критик стрельнул. И промазал! Видно, руки тряслись с похмела.         Мне признанья живым не добиться,         Мёртвым в классики легче попасть.         Но вокруг ни стрелка... Лишь тупицы,         И молчит равнодушная власть. Ни огня нет в помине, ни дыма... У Дантеса от водки улёт. А Колян Соломоныч Мартынов Простудился и сопли жует.         Вот при Сталине было чудесно -         Он к поэтам пристрастье питал,         За обидный стишок или песню         Отправлял их на лесоповал.         Где морозы трещат, не протянет         До весны в лагерях человек...         Враз посмертная слава в кармане         И в истории место навек. А теперь за стихи хрен кто тронет, Лагерей не осталось, увы... На арену бы нам при Нероне, Чтоб сожрали голодные львы!         Позабыли, увы, о поэте,         Он сегодня изгою под стать...         Мы резвимся в Сети, словно дети,         А властям и народу - плевать. Быть тут, Боря, не может двух мнений: Камень бросили в наш огород! Коль поэты народу до фени, То пора наплевать на народ. <2010-2013>