Злых ворон километры стаи, В тусклом небе недобрый гам, Но синичка как будто знает, Что не вечен их балаган. И поэты стадами бродят По России, снега топча... Называют порой в народе Нецензурно таких бычар. Я далёк от гламурной лести, И елеем лить не с руки, Но милей мне рифмовки бестий, Чем архангелов матюки. День сегодня вполне фартовый: От елея не ноет зуб. Поцелуи милей чертовок, Чем апостолов нудный зуд. Избегает диет художник, Пьёт ведром про запас верблюд, Жить по правилам так надёжно, Так тоскливо, что хоть в петлю. По утрам выгорают трубы, И небесно синеет нос. Да, без правил житуха - любо! Пусть недолго, зато вразнос. Методисты, ступайте к чёрту, Не читайте нотаций нам, То, что было каноном чётким, Обращается часто в хлам. А давай-ка рванем к модисткам, Там шампанским тоску зальём... Не скули, моралист-редиска, Надоело твоё враньё! У модисток - атас! - фигуры, А в головках-то ...ни черта, Но поедем, лишь от гламурных Сук подальше - зверею я. Пусть мозги у модисток рыбьи, А стихи - что ослицы чих... Если сильно с тобою выпьем, Сможем мы походить на них! Ты как скажешь! Сползает крыша... Походить на модисток? Дал! Мы похoдим и даже слишком, И не только к модисткам. Да?
