Во сне султаном был, прикинь,   Но не заводит эта тема...   Пока со мною кулаки,   Имею целых два гарема!              Дубеет шкура от невзгод,           Нелепый страж в ночном дозоре.           И, словно SOS, который год,           Горят багровые мозоли.      Мозоли эти, наконец,   Отполированы до крови...   Решили люди: я - гребец,   Академичной гребли профи.              Разубеждать их - не резон,           До фонаря чужие мненья.           Когда бездействует канон,           То правит бал предубежденье.      И сам поверить я горазд   Без всяких там сакральных магий,   Что стёр ладони, как гимнаст,   На турнике и на коняге.              Атлет, походка от бедра,           И на базарах взгляд не прячу.           Крестом со мной всегда беда,           Я - "крестанутый", бедный мачо.      Себе бессмертие куя,   Ничуть не думаю о рае.   Строчу стихи и руки я   Пером до мяса протираю.              О, длани сбитые мои!           На вас вся тяжесть Ойкумены...           От лиры правая горит,           Опухла левая от хрена.      Даю, увы, с годами крен,   Но кулаки - мои путаны!   Они уцепятся за хрен,   Как за двуручную катану.              Как в чистом поле самурай,           Я начинаю бой неравный,           Но с каждым годом реже рай,           А уж нирвана и подавно. <2013>