Если из лета
целиться, -
влёт попадаешь в осень,
в перелесок малоголосый,
рыжую его сыпь.
Птица, боясь дуплета,
не закукует вовсе:
разве спиртовый  Цельсий 
переведёт часы.

В них латунные
ломти шестерней
вращаются и дрожат
дымной тягой в кострах 
в деревянных котлах
старения,
и пружины шершней 
с осенью на ножах
в жёлтых ножнах, кружа
по стволу,
словно слюнную
пастилу,
выгрызают кору
сирени.

В них капюшон от
ходиков небытия,
где огни селений -  
камни из пекла звёзд,
надевает нелепая
птица осенняя -
кукушонок,
любящий гнёзда ос.

Август-ноябрь 2011