Что-то в комнате стало прохладно,
Хоть давно я закрыла окно,
Хоть закуталась в два одеяла,
Очень сильно знобит всё равно...
Помню, в детстве, когда я болела,
Мама руку клала мне на лоб,
И расстроенно очень смотрела,
И поила меня молоком...
Вдруг раздался звонок входной двери.
Странно, я никого ведь не жду!
Открываю... Бог мой, неужели?
У дверей вижу маму свою!
Я ложусь, а она одеялом
Меня кутает, стало тепло.
И, как в детстве, в широком стакане,
Мне приносит она молоко.
"Расскажи, как живёшь, – она спросит, –
Ведь не виделись мы столько лет!
В институт внук, поди, уже ходит,
И старается? Вот молодец!
Снова замуж ты так и не вышла?
Не сложилось, боишься теперь?
Ну какая ты всё же трусишка!
Ведь в твоих руках счастье, поверь!"
Посидим с ней тихонько на кухне,
Выпьем чаю, съедим бутерброд,
О плохом вспоминать мы не будем,
Пусть хорошее в сердце живёт.
И течёт разговор: "А ты помнишь?.."
Столько связано в жизни с тобой!
Мама, грусть мне из сердца прогонишь,
По головке погладив рукой?
И опять мама чаем с малиной
Обжигающим поит меня.
И уложит в постель и под спину
Подоткнёт мне края одеял.
Посидит с мной рядом, покуда
Сон целебный ко мне не придёт,
Лоб потрогает – температура
До утра, очевидно, спадёт...
Ты останься, побудь со мной, мама,
Ну, пожалуйста, не уходи.
Мне порой тебя так не хватает,
Что становится больно в груди.
Я погладить хочу твои руки
И прижаться к ладоням лицом,
Посидеть так с тобой, чтоб в разлуке
Не болела душа бы потом.
Просыпаюсь, в окно смотрит солнце,
Я здорова, меня не знобит,
Только сердце стучится так звонко,
Только сердце так сильно болит,
Потому что мне всё лишь приснилось,
Мне лишь снилось, что мама пришла...
Жизнь однажды так распорядилась,
Что родная моя умерла.
Мы так с мамами ссоримся часто,
Их совсем не умеем ценить,
К их бываем слезам безучастны,
С ними некогда поговорить.
А они молчаливо страдают,
Когда в жизни не гладко у нас,
И украдкой платком вытирают
Слёзы грусти и боли за нас.
Мы ворчим, не желаем их слушать,
И нам некогда им позвонить,
Мы порою так раним их души,
Позабыв о здоровье спросить...
А потом мы с цветами приходим.
У холодных кладбищенских плит
Мы прощенья у мам своих просим.
Хоть и поздно об этом просить...
|