Мы рисуем любовь на стекле тонкой кистью,
Хоть совсем ненадёжна основа, но пусть...
А жизнь лепит к рисунку осенние листья,
Потому-то, наверно, любовь – это грусть.
Но однажды приходят суровые грозы,
Растекаются краски под хмурым дождём,
И мы вдруг понимаем: любовь – это слёзы.
Но упрямо вновь кисти и краски берём.
Жаль, беречь тот рисунок не видим мы толку
И любовь на стекле прячем на антресоль.
А когда вспоминаем – находим осколки,
Потому-то, наверно, любовь – это боль.
Только те, кто картину берёг от ненастья,
Защищал от дождей и студёных ветров,
Одну истину знают: любовь – это счастье,
Что даётся ценою огромных трудов.
Будут яркими краски их чудной картины,
И не сможет разрушить ничто на земле
Сбережённый от зла, передряг и рутины
Такой хрупкий рисунок – любовь на стекле.
|