И почему в молитвах нет огня?
Который должен согревать от ветра.
Сжимаясь болью, пустоту виня,
Я на краю не вижу рези света.

И бьюсь я пульсом, кровью... Ни души.
Мой крест при мне, не в этом вовсе дело.
Я на краю безмолвия глуши,
Что точно в такт пронзает моё тело.

В объятьях слёз, безудержных, увы,
Я начинаю возвращать из пепла
В душе своей подобие листвы,
Что разрослось опять колючей степью.