...написать в Ваш июль - эта осень лишает свободы...
больше не о чем петь,-  всё срифмовано - до запятой,
до слепых молчаливых истерик... Всё кажется - вот бы
отдышаться - и снова взлететь - только встретит ли кто
в сером заспанном небе? 

...заплакать...

... прослыть нелюдимой,
слиться с тихим пространством квартирным...бояться простуд...

не звонить Вам - поверьте, мне вовсе не необходимо 
слышать голос...

.... спокойно смотреть, как, кружась на лету,
опадает октябрь на дорожки остывшего сада,
как, тревожно дыша, на посадку заходит ноябрь...
перечитывать Бродского... здесь вы, наверно, с досадой
головой покачаете, не одобряя, но я

буду снова и снова шептать - "ни страны ни погоста
не хочу выбирать"... и, вдохнув сигаретный уют,
про себя повторять - умирать в ноябре это просто...
слишком просто, увы... "каждый сам себе царь и верблюд.

Сетки сумки, авоськи", - да, все мы немного верблюды...
Засыпать... Просыпаться... Поверить в "уже никогда"...
Но однажды, увидев свой  "свет как бы вдруг ниоткуда",
Прохрипеть Вам назло: "смотришь в небо и видишь - звезда"...