Так надрывно-скрипуче - согласными в слове "postscriptum"-
умирает апрельское утро за ржавой калиткой
не приснившихся снов. На столе - не заваренный "Lipton" -
два пакетика. Тоже - оставлены. "Нет, не болит, но,

ты пойми - ожиданье тебя это больше чем вера
в наступление армии счастья на старенький город...
Да, неважно, конечно... Конечно же, глупо. Не первый,
не последний, не самый...  Не буду. Не надо. Не скоро."

(Положить телефонную трубку и долго смотреть на
отраженье акации в окнах соседнего дома.)
...Да, конечно, не самый. Не надо. Не буду... Запретный
плод дурацкой мечты оказался незрелым. Идём на

компромисс с неуютной реальностью пасмурных будней.
Мы без нас проживем. Может, год... Может, пять. Может, вечность.
Безусловно - не самый. Конечно же, глупо. Не будем.
"Два билета. От радости - до остановки конечной...

Да, спасибо"...