Чувствую нутром - всё не так, видит третий глаз - всё не то.
Жизнь под нос то фигу в кулак, в ношеном хожу я пальто.

На прищепке сушится рубль, как застиранное бельё.
А с трибун опять новый дубль, лики в профиль, в фас всё 'жульё'.

Тянутся к помойкам бичи, фиолетова им вся жизнь.
А я вслед им громко ору: 'Эй, братва, ещё продержись'.

И опять я им говорю: 'Вы сегодня все не у дел'.
Жулик-вор лишь видит зарю, он творит сейчас беспредел.