Зима - не зима.
Зимний сон, как жираф -
с шеей длинной предлинною,
словно лыжня.
Зима - это в Африке ты дикобраз,
а у нас, а у нас
для гуляющих масс
ты колючий ежонок.

Ты ручной мой снежок,
я бросаю тебя
наугад,
наутёк,
а ты вьюгой порхаешь,
метель-мотылёк,
и никак не растаешь под тенями ног.

И не знаешь ты
скольких узор твоих крыл
обескровил
и красок навечно лишил,
веки сводишь
и гонишь смерть дальше светил,
и всё воешь и воешь,
как волк-некрофил.

Нет,
зима - это негры
с  большими губами,
с курчавыми,
будто от вьюг, волосами,
разинуты рты
и глаза их навыкат,
они ведь не знают,
что снег этот выпал,
чтоб дети лепили,
как из пластилина,
пещеры и снежную бабу Марину,
и город,
и крепость,
и башни с бойницами...
Двухлетний Данилка
совсем не боится их,
готовый сразиться,
снежки собирает -
он зиму, как Рим - древний гунн,
покоряет.