Упавший с креста,ты, все же, пытаешься встать,
Глотая раздавленным ртом окровавленный ветер.
Ты даже не видишь, что тело способно дышать -
Ты умер распятым внутри, на холодном рассвете.
А где-то, чуть слева, упорно стучит молоток
И гонит уставшую кровь по измученным венам.
Где тот, кто протянет воды, хоть единый глоток?
Твои инквизиторы глухи к стенаньям, и немы.
Упавший с креста...заблудившийся,сумрачный бес,
Когда-то ты был всепрощающим, светлым мессией.
Под местью людской твой сияющий облик исчез,
Сменили копыта и хвост белоснежные крылья.
Но этого мало - ломать, так ломать до конца
И душу на пике, как вызов безликому небу.
И,пусть не за мир,ты почувствовал тяжесть венца.
Ты знаешь желание броситься в темную небыль.
Упавший с креста,притворись,что ты умер,замри -
Не стоит дразнить свежей кровью звериную свору.
Ты вспомни,кто рвал твои перья, твердя о любви,
Ты вспомни,как предали, сталью изрезав свободу.
Мой, все еще, ангел,ты ждешь снисхожденья небес?
Незримых богов,что качнут на твой крик головами?
Конечно же, нет...теплый свет, что струился,исчез -
Для избранных, ад на земле...персональный...