Аннотация: История, случившаяся на праздник 14 февраля...
Приходит Весна.
St. Valentine"s Day
14 февраля - День Святого Валентина. Довольно формальный праздник, если хотите. День влюбленных. История этого праздника довольна противоречива. Хотя, о чем это я?
Ах да! Я хотел сказать про цветы. Ну, те, что мы дарим и получаем. Ярко красные розы, тюльпаны и другие. Может быть, однажды вы согласитесь со мной - ни к чему хорошему это не приведет!
Весна приходит где-то в это время. Середина февраля. Повсюду влюбленные пары, теплеет. И вот он я, спешащий на встречу, не желающий отличаться от других. В моей руке - вышеупомянутый букет алых роз. В другой руке, левой, зажат мобильник. Моторола. Такое раскладное дерьмо. Периодически я отпускаю малосвязанные фразы. Просто выхода другого у меня нет, и вот я говорю всякий бред. Просто он сказал "говори со мной, иначе я выстрелю", а другого выбора у меня нет. Ах да, забыл сказать: в голову мне нацелена снайперская винтовка. Вот такая мелочь. О ней и, правда, забываешь, когда находишься в такой ситуации.
А теперь немного назад.
Свидание, вот с чего все началось.
Я стою у киоска и выбираю цветы. Некоторые мне не нравятся цветом, другие - запахом, а третьи просто отвратительно выглядят. В конце концов, я останавливаю свой выбор на розах, самых ярких из всех, что сумел найти. Долго роюсь в бумажнике, достаю мятую купюру. Беру букет. Стебли завернуты в какую-то полупрозрачную фигню с узорами посередине. Вроде как мило. Глубокий вдох, и я иду по улице. С улыбкой на лице. Необходимая формальность, залог успеха.
На ногах - кожаные туфли, на которые налипает слякоть. Я стараюсь идти помедленнее, чтобы грязь не летела на черные брюки, но тщетно. Почему я не на машине, черт подери!
Звонок.
Какая-то популярная мелодия - риногтон. Я долго не беру трубку, пытаясь вспомнить, что это за номер такой.
Старая подруга? друзья? полиция? родители?
Нет, нет, нет, нет!!!
Я снимаю трубку.
Шипение.
Незнакомый голос.
Я кладу трубку.
Не более трех секунд.
Как ни в чем небывало я иду дальше, до назначенного времени еще полчаса.
Моторола начинает противно вибрировать.
Я злюсь.
СМС.
Неизвестный адрес: "Зря не снял. Ты под прицелом"
Вот так просто. Полная чушь.
Я пишу: "Отвали нахрен, кто бы ты ни был!"
Я не слышу выстрела, но за моей спиной вдруг разлетается вдребезги витрина. Стекла сыплются на асфальт.
Новая СМС: "Ну как?"
Я пишу, но уже немного дрожащими руками: "Отвали нахрен!!!"
Отправляю.
Через несколько секунд в мобильник в руках снова вибрирует.
"Я не шучу. Сегодня чудесный день, не так ли?"
Я пишу: "Так и будим переписываться? У меня свидание!"
Он отвечает: "Только если ты не поднимешь трубку..."
Что ж, я поднимаю, скорее со злостью, чем с испугом. Из динамика слышится нервный голос молодого парня, решившего испортить кому-то праздник. Он говорит, что его бросила любимая девушка, что она ушла прямо сегодня, в День влюбленных.
Он говорит "мне незачем жить"
Он не говорит, откуда у него винтовка с оптикой.
Он не говорит, откуда смотрит на меня.
Зато он говорит, в чем причина.
У меня цветы. Соответственно, я иду на встречу к девушке.
Странная логика, но допустим.
Я счастлив, а он - нет. Вот в этом причина.
Тик-так, тик-так, тик-так...
Он спрашивает мое имя, как меня зовут.
Я говорю: "Джек, Джон, Питер, Майкл, Роберт...ээээ...Роберт! Меня зовут Роберт"
Конечно же, я вру, не из желания скрыть имя, а просто от нервов.
Он замечает, явно замечает, но ему плевать. Он зовется Валентином. Такое же вымышленное имя.
Тик-так, тик-так, тик-так...
Он говорит, чтобы я оставался на своем месте, просто говорил с ним, ведь он очень одинок.
Я говорю: "ты тратишь мое время, твою мать!"
Он говорит: "зря ты так, речь идет о наших жизнях!"
Я стою посреди улицы и испытываю странное щекочущее чувство. А на Вас когда-нибудь был направлен ствол снайперской винтовки? Вот как раз такое чувство. Я стою, и не знаю, что сказать.
Наконец я говорю: "в чем твоя проблема, парень? Найди себе другую!"
Теперь молчит он, я слышу только, как кто-то на другом конце провода тяжело сглатывает.
Тик-так, тик-так, тик-так...
Я сгибаю руку в локте, и рукав пиджака сползает, оголяя часы. У меня меньше десяти минут. Я опаздываю, черт побери!
Я кричу в трубку: "чего тебе надо, сукин ты сын? тварь, вот почему тебя бросили! ты просто эгоистичная скотина!"
Я кричу: "да пошел ты!!!"
Такая вот мизансцена, укладывающаяся в несколько минут.
Я - беспомощная жертва, но всего лишь на несколько минут!
Он внезапно говорит, на этот раз совсем другим голосом: "а мне не нужна другая"
Тик-так, тик-так, тик-так!
Я интуитивно убираю трубку от уха, услышав громкий выстрел. Этот неудачник даже не подумал одеть глушитель. По всем законам физики я не должен был слышать его! Или во мне уже должна быть пуля...
Тик-так, тик-так, тик-так!
Ах да, так и есть! Чуть правее и ниже левого плеча по моему пиджаку и модному черному костюму стекает густая струйка. Мини - фонтанчик. Когда цветы оказываются в грязи, когда я сам лежу на земле, из трубки, все еще прижатой к моему уху доносится выстрел, только уже другой. Пистолет.
А все потому, что тот парень одинок.
А все потому, что я не хотел помочь и не хотел слушать.
И кто из нас эгоистичная скотина?
Вот он день, когда погиб Валентин. Не святой, а падший, и нуждающийся в помощи... Валентин нашей эры.
А кругом наступает весна, моя кровь растапливает снег подо мной, превращая его в грязь. И влюбленные, сбившиеся в пары, которым плевать на умирающего меня. А как бы поступил я?