А нетрезвые поэты пишут пьяные стихи,
Чтоб спалить их на рассвете, как завоют петухи,
Как забегают в испуге черти, прячась по углам,
Захрапят в постели суки, потеряв обличье дам...
Я бы тоже так хотела. Если б только я могла,
Вожделеющее тело оросила б из горла.
И мои стихи хмельные, заплетая языки
Да вытягивая выи, да сжимая кулаки,
Говорили б, говорили, говорили без конца:
О заблудших душах или им полярных близнецах,
О замёрзших серафимах, о билетах в лето и,
Как идёт устало мимо необъятный пилигрим...
Я бы тоже так писала: если б только дал Господь
Благом пьяного угара осенять и дух и плоть.
...Трезвой, медленной походкой я хожу, топчу слова,
Слышу ясно, вижу чётко. А мыслишка-т не нова,
Не натянуты до звона струны трезвого стиха.
Вона, брат, в чём дело. Вона!.. Ты ж - отчаянный нахал,
А порой такое пишешь, что запоем и взахлёб
Я читаю, едет крыша, рвётся лента трезвых строп.
Мне б забить на всё, напиться, пьяным вылиться дождём,
Кышнуть трезвую синицу ...за нетрезвым журавлём.