Нанизывает буковки курсор,
Как бусины на нитку, прямо в строчки,
Бег пальцев то замедлен, а то скор,
Послушен мне от буквицы до точки.

Из строк, что так натянуты, звенят,
Сплету узор и им украшу сердце,
И слов простых (люблю простые) ряд
Я настучу, чтобы открылась дверца.

Сама пишу, сама и рада тем,
Что сердцу хорошо, оно довольно.
Жизнь многоцветьем бесконечных тем
Мне помогает. И уже не больно,

Когда "глухие", слушая себя,
Не видят даже губ моих движенье,
Когда слепые (радуга им - зря)
Цвет грусти моей, радости и пенья

Не слышат. Я пишу, и всё равно...
Ведь не писать я просто не умею.
А моё сердце, слабое давно,
Украшенное строчками, теплеет.