Давно тебе, родная, не семнадцать,
И выветрило дурь из головы,
Заметно реже стала улыбаться,
Услышав эхо от людской молвы.
И лишь слова по-прежнему свои
Сверяешь с сердцем. Что ни говори,

А та привычка жить не по лекалу,
И не для славы, не за калачи
Тебе привита с детства. И не даром
Привычка эта, что луна в ночи,
Что от темницы ключ, и, что рука,
Ведущая земной тропой пока.

Чуть реже стала падать, спотыкаться,
Не потому, что ниже каблуки.
Ведь начало уже чуть-чуть смеркаться,
И стали осторожнее шаги.
Но если оступаешься теперь,
Больнее. И обидней от потерь.