Нет, меня не спасает скорость:
Мчаться с ветром вперегонки,
Чтоб на коже - сырая морось,
И тепло на руле от руки.

Ветер свистом тревожит ухо,
Только всё это мне нипочём.
На душе не тепло, но сухо,
И тоска улеглась кирпичом.

Мне б залить её горькой отравой
И загрызть бы ржаным сухарём,
Затоптать бы дурною славой,
Чтоб откашлялось сердце моё,

Чтоб движок заревел бы зверем,
Разорвался б металл в куски,
Закричать бы в конце: "Я верю!" -
Душу в странствие отпустив...