Что-то неясное в небе витает, 
Словно из тех неприкрытых проталин,
Что по сей день заживают и бьются,
Только к истоками никак не вернутся.
Слышится запах антоновский яблок,
Говор травы, притулившейся набок.
Тихо заводит свое половица, 
Тень от твоей невезучей ресницы
Жадно хватаю руками, губами,
Слышится мята, и пахнет грибами,
Верой и правдой малиновых ссадин,
Может, опять на дорожку присядем?
Вот она, тропка твоя соляная, 
И подвесная, и расписная, 
Вот он, твой квитень, меня не спросивший, 
И ошалевший и голосивший.