ПАМЯТИ В. С. ВЫСОЦКОГО

Минуло два десятка лет
С тех пор, как его с нами нет.
Замолк злых критиканов хор,
Утих щенячий наш восторг.

Мы обсудили, что он пил,
Кого и сколько раз любил.
Мы знаем все, что написал,
И даже то, что не сказал

Уже озвучено не раз,
Превращено в дурацкий фарс.
И вот поет едва-едва
Его, не разобрав слова

И не поняв в них ни черта,
Попса. И в школах суета:
"Ах, новый классик! Изучать!
И сочинения писать!"

Увы, поэт! Теперь ты рядом
С Толстыми, Гете, Мандельштамом,
Здесь Пушкин, Лермонтов, Цветаева
И Блок - их тоже не читают!

Ты, наконец, в своей среде.
И в длинной бюстов череде
Теперь где-то стоит и твой...
Парадный, пыльный, неживой!

24 июля 2000