Она любила краски бури
И ветра непокорный шквал,
Когда дождя косые струи
Он в землю весело вбивал.
Когда дерзки, неугомонны,
Как будто бы в угоду ей, 
Тугим набатом били волны
В холодный колокол камней.
Когда порывами лихими
Покой был в бездну унесён,
Её душа с душой стихии,
Казалось, пела в унисон. 


Он был совсем другого рода,
Не понимал штормов и бурь,
Любил лишь ясную погоду
И речки узенькой лазурь.
Когда всё словно замирает
И вечер нежно-серебрист,
В цветах черёмухи играет 
Анданте ветер-пианист.
И в миг пьянящего затишья
На крыльях счастья, не дыша,
Незримо, трепетно, чуть слышно
Взмывала ввысь его душа.


Он отдавал ей без остатка 
Свою безропотную Русь.
Но даже то, что было сладко,
Казалось горьким ей на вкус.
Он ей дарил лесов отраду,
Простор, что сам боготворил
А ей... Ей этого не надо - 
Безумный мир её манил. 
Он уставал от безрассудства, 
От пылких истеричных слёз, 
И все мечтал скорей вернуться
В спокойный мир своих берёз.


Но не сбылось. Ждала напрасно
Его черёмуха в саду.
Скатилась жизнь закатом красным
В густую, вязкую беду. 
Ему  - крючок в хрустальном свете,
Как вызов чёрной полосе. 
А ей - проезд в кабриолете
И белый шарф на колесе.