Читающий : другие произведения.

Баллада для палочки с гранатометом

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Оценка: 7.95*20  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Фанфик по ГП. Точнее, заготовка. В ближайшее время продолжать не планирую, ну, а там видно будет. АУ, ООС, неканон. Рейтинг R+, кишки, кровища, страх и ужас. Попаданец, понятия не имеющий о творении Роулинг :)
    ЕЩЕ РАЗ - ФАНФИК БУДЕТ ПИСАТЬСЯ ПОСЛЕ ПОСЛЕ "ИРЬЕНИНА".
    Patience, patience, patience...
  Глава 1. В которой все начинается паршиво, а заканчивается еще хуже
  
   Ненавижу телефоны. Нет, серьезно, что может быть хуже, чем разрывающие уши и похмельный мозг надрывные трели, да еще в три часа ночи? Ну да. Я тоже так думал. Так вот, я ошибался. Подавив совершенно неуставной вопль про отпуск и представителей секс-меньшинств, названивающих глухим ночером вернувшемуся из веселой южной командировки офицеру, я пробормотал в трубку нечто невнятное, долженствующее обозначать "Капитан Свиридов на проводе". Ответ последовал незамедлительно. Бесстрастный голос с металлическими интонациями пролаял единственную фразу - Рубин-6 (1). После чего в трубке запиликали гудки отбоя.
  
   Сон из меня выбило как ту пробку из бутылки шампанского, по дну которой со всей дури хлопнула широкая мужская ладонь. Похмелье, впрочем, никуда не делось. Н-да, похмелье... Надо принимать меры самому, пока их не приняли ко мне. Рубин-6, это серьезно. Это уже не просто учения. Поэтому, четыре таблетки аспирина и пачка активированного угля - наше все. Вот так, капитан. Запить и не морщиться, мать твою. Или твоя мечта сменить четыре и один на одну и два так и останется несбыточной мечтой.
  
   Короткий взгляд, брошенный на мутное, заляпанное зеркало в ванной показал хищника обычной армейской породы: мудель похмельный, обыкновенный. М-да, еще и бриться... А что делать? Являться пред светлые очи мон колонеля, сиречь полковника Горбатова, с небритой, похмельной физией было бы воистину недальновидным поступком. Такое прощалось только после рейда, за который бухгалтера скупой рукой начисляли так называемые "боевые". А я, как никак, уже три дня отмокаю дома. Наскоро обработав морду лица "жиллетным мордодером", я молнией метнулся в комнату.
  
   Форма? К черту форму! Комок (прим. авт. камуфляж) цифровой, летней раскраски - раз. Сбруя, два. Ой, ля. Носки. Ну да, это у нас номер три выйдет. Теперь к любимому бронешкафчику. Моя прелесссть. А вот и не возьму "гюрзу" (2). Тащить лишнее кило железа не пойми куда, не пойми зачем совсем не стоит. Я, хоть обычно контролером хожу, от марш-броска километров на тридцать с последующей полосой препятствий совсем не застрахован. Поэтому - "ПСС" (3). Ибо нефиг. Будет нужно - снабдят всем, чем нужно, начиная с автомата, кончая "шмелем" (прим. авт. Огнемет такой, одноразовый). А вот спец-аптечку и пару трофейных гранат, привезенных с кавказского "курорта", я все же прихвачу. И не надо грязи, я не псих, я перестраховщик. Такие в нашем деле живут дольше.
  
   Хух, вроде все. Так, документы есть, пропуск есть, ботинки прыжковые тоже не забыл. Ну что, капитан, попрыгали? Угумс. Не звеним, не бренчим. Хватаю дежурный чемоданчик и выдаю аллюр три креста, я и так из графика выбиваюсь. Выскочив из подъезда, сразу цепляюсь взглядом за плотную фигуру старлея Нечипоренко. У-у-у... Да что же это творится, если за обычным капитаном посреди ночи транспорт гоняют по городу? Запрыгиваю в "тигру" (4), рядом плюхается коллега.
  
  - Коля, что за дела? - тихо и вкрадчиво интересуюсь, под визг стартовавшего с пробуксовкой внедорожника.
  - Хреновые дела, Сергей. Пятнадцать минут назад ОДШ (5) принял шифровку по спецсвязи. После чего вскрыл пломбы на двери "самого" и вытащил прошитый пакет. - Желудок ухнул куда-то вниз. Это точно не учения.
  - У нас что, мобилизация?
  - У нас эвакуация. Штаб бригады вывозят вертолетами.
  - А сама бригада?
  - На "броне" из города.
  
   Черт, и верно, на броне. На встречной полосе, не соблюдая дистанцию, несутся мрачные "коробочки" бэтээров. Что характерно, светотехника вырублена напрочь, скорость под сотку. Визг тормозов, лязг, скрежет! Патрульная легковушка, выезжавшая со второстепенной на проспект, буквально смята пролетавшей бронированной многотонной тушей. И тут... Давно забытые динамики оповещения, установленные на многоэтажках, взорвались пронзительным крещендо воздушной тревоги. Со стороны железнодорожной станции донесся длинный гудок электровоза.
  
  - Твою мать, опять проспали, ну что ж это за... - прорезался сержант-сверхсрочник, сидящий за рулем "тигера".
  - Костюк, ты, мать твою, за дорогой следи. "Коробочки" вплотную идут, размажут, ля! - Нечипоренко, как всегда, добр и учтив.
  - Да какие, нахер, "коробочки"! - в голосе сержанта звучит просто-таки непередаваемый коктейль из эмоций, - Вы, тарщ старший лейтенант, вон куда поглядите.
  
   После чего отрывает, поганец, руку от руля и тычет ей куда-то в район правого верхнего угла лобового стекла. И по тормозам. Ну, гаденыш. Скорость-то, все сто сорок была. А он в пол тормозит. Здравствуй, спинка переднего сиденья. Рывком выпрямляюсь, и... Проглатываю тираду, в которой, ей-ей, печатными были исключительно предлоги. Понятно, что так сержанта проняло. Падающая звезда, угу-ага. Под вой громкого оповещения и рев электровозов. Вот ты какая, звезда-полынь на глиссаде спуска...
  
   Так, нос онемел - плевать! Одним рывком распахиваю дверь и буквально вышвыриваю себя из пропахшего дешевыми сигаретами нутра внедорожника. Хлопают обе передние двери, ну конечно, старлей с сержантом. У обоих инструкции в подкорку вбиты, все в теме, что у нас там по сигналу "Атомная тревога" положено. Хотя... Положено там много чего, вот только где мы тут бомбоубежище заглубленное найдем, под близкий надземный взрыв рассчитанное? Вот именно. Не найдем. Те, что были, еще в гремящие девяностые, под склады, прихватизировали. В том числе и наш женераль постарался, чего уж там.
  
  - Да какого хера ж по нам-то, а? - чуть не плача рявкает Нечипоренко, укладываясь на живот ногами в сторону центра города, и закрывая затылок сцепленными в замок руками, - У нас же тут реально стратегических объектов нет, так, заштатный подмосковный городишко!
  - Эх, Коля-Коля. Ты кроме порнухи и разведсводки ГШ (6) чего-нибудь за последние десять лет читал? - мрачно интересуюсь у него, укладываясь в аналогичную позу на холодный асфальт.
  - Читал!
  - Значит, не то ты читал. В трех кэмэ от города - комплекс Московского ПРО, стационарный.
  - Да какого хрена, Серж - там же что не сгнило, то в девяностые растащили!
  - Ну ты об этом не мне, а янки расскажи.
  - Да я в рот этих....
  
   Закончить фразу старлей не успел. Все вокруг оказалось затоплено бурлящим, переливающимся тысячами оттенков светом. Куда-то пропал холодный, твердый асфальт. Ну естественно куда... в грибок втянулся. В виде пепла. И я, похоже, вместе с ним. Хотя, странно. Гамма-излучение, что перед световой волной идет, у незащищенных тушек выжигает всю нервную ткань, местами испаряя эту самую тушку. Поражающий фактор, едрит его, номер раз. А мы ведь лежали на проспекте, который через центр города проходит, то бишь на прямой видимости от эпицентра. И ничего, мыслю себе потихоньку. Ау, боженька! Твои шуточки, ля? Армагеддоном решил поразвлечься рукотворным? Или это у меня такие глюки предсмертные?
  
   И тут... В районе моего (бывшего?) правого уха раздается отчетливый смешок. Странно все это... Уха нет, а смешок в наличии. Нет, я все понимаю. Ну ладно, испарился. Бывает, что уж там. Глючит меня, опять же. Но ржать то прямо над ухом зачем, деву твою Марию вперехлест через кандибобер? Смешок плавно переходит в перемежающийся всхлипами хохот. Глюки прогрессируют, однако. Ухо снова ощущается. И не только ухо. Все остальное тоже ощущается. Равно как ощущается полет. Алло, земля? Шестое чувство, не иначе, намекает, что пора сгруппироваться. Посадка десантированого из центра маленького армагеддона капитана Свиридова произведена в заданном квадрате!
  
   Колобком качусь по брусчатке. Ля-ля-ля, твою на тополя! Больно-то как. Брусчатка, это вам не асфальт. И не бетон. Брусчатка, это камешки. Зачастую, разной высоты. И этими камешками по ребрам... То еще ощущение. Так, вроде прокатился. Упираюсь левой рукой в эту, будь она неладна, брусчатку. Буквально воздвигаю себя на колено, открываю глаза. Мда, нет слов. Это явно не мой родной забытый и трижды проклятый "зажопинск". Это нечто западно-европейское, в стиле, эдак, века девятнадцатого. И куда меня, к богоматери, занесло?
  
   Так, вспышка слева! Чей-то шипящий голос цедит на вражьем англо-саксонском наречии: "Конец тебе, тварь! Корчись! Круцио!". Круцио? Что еще за круцио? Явно не английский язык, я бы знал! Голову влево, правая рука рвет клапан поясной кобуры. Что за чертовщина, привычная и знакомая рукоять "ПСС" ложится в руку как-то странно. Хм, да мне ладони с трудом хватает эту рукоять обхватить. И тут я наконец-то доворачиваю голову, словно линкор башню главного калибра и фокусирую взгляд на... Эт-то еще что за сумасшедший фонарщик? Черный балахон с капюшоном, белая матерчатая маска, в вытянутой руке держит, хм, отполированную палку сантиметров пятнадцати длинной. Все бы ничего, вот только из палки бьет алый луч, упирающийся в бьющуюся в конвульсиях женщину. Справа от сумасшедшего фонарщика стоит еще один, разворачивающийся в мою сторону.
  
   Черт, и у этого палка. И этот тип явно планирует пустить красный лучик в меня. Мы так не договаривались! Перекат вправо, упор на правую ногу, "ПСС" в правой, левая чуть ниже правой, в обхват. Тихий щелчок предохранителя. Скоба легко скользит к рукояти. Выстрел! Ляяяя! Да что же такое-то, а? Ну не может отдача "ПСС" мне так руку дергать. Это ж не слонобойка типа "Дезерт Игла" (7)!
  
   Ярко-зеленый луч, пронесшийся левее и выше гаснет, палка выпадает из руки плащеносца, а сам плащеносец, пораскинув мозгами по брусчатке, валится назад. Ну, кто бы спорил, дырка калибра 7.62 в черепе здоровья не добавляет никому. Плащеносцы с палками, судя по всему, не исключение. Забавные товарищи. Оружие им выдали, но вот стрелять толком не учили. Промазать с двадцати метров - это талант иметь надо. Любопытное, кстати, оружие. Что у нас там лучики пускать умеет? Лазеры? Не слышал я что-то про лазеры, которыми такие корчи вызвать можно.
  
   Между тем, до второго фонарщика явно доходит, что дела идут куда-то не туда. Нет, ну кроме шуток, у него под носом целая война разворачивается, а он вперился в жертву, и, хм, пускает красный лучик. Зря ты так, друг. Нельзя так, удовольствие с работой мешать. Во, очнулся. Разворачивает свою палку, вместе с корпусом. Неплохо. Так быстрее. Вот только я прицел уже сменил. Дважды нажимаю спусковую скобу. Первая пуля - куда и планировалось, между глаз в матерчатой маске, вторая... Вторая же уходит куда-то вверх. Опять нестандартная отдача, твою дивизию! Все бы хорошо, только лучик, испускаемый палкой плащеносца успевает до меня дотянуться. Совсем ненадолго, да, но мне хватило! Острая, пронизывающая все тело боль, спазм, волной несущийся по телу. Хорошо, что я не промахнулся, и меня лишь зацепило, в отличии от женщины, которой досталось полной мерой.
  
   Коротко всхлипнув, поднимаю свое бренное тельце с земли. Пистолет... Так, пистолет лежит рядом. Женщина начинает шевелиться, переводит непонимающий взгляд на меня, приподнимается, опираясь на локоть... Топот множества ног! Из переулка вылетает очередная порция плащеносцев! Трое, ммать. Шепотом рявкаю женщине: "Гет даун, гренэйж!". А дальше все просто. Сорвать со сбруи старую добрую трофейную "эфку" (8) - ррраз. Кольцо долой - два. Метнуть - три! А теперь мордой в брусчатку, и можно начинать молиться.
  
   Одного осколка "эфки" хватит, что бы если уж не убить, то изувечить на совесть. Разлет у осколочков дай боже, да. Жаль, траншеи нет по близости, в городской брусчатке они как-то генпланом не предусмотрены. Суицид? Да, возможно. Но вот в данной ситуации выбора нет, не бросать было нельзя. Плащеносцы бежали с палками наперевес, мне же и одного красного лучика хватило, по-касательной. Уж лучше сдохнуть от снесенного осколками черепа, чем от болевого шока под красным лучиком. Перестрелять всех троих я бы точно не успевал, отдача капитально сбивает прицел. За спиной слышится прерывающийся женский крик:"Репульсио Материа Максима!" (9), сопровождающийся какой-то бледно-белой вспышкой. И тут взорвалась граната.
  ___________________________________________
  1. Рубин-6 - Сигнал оповещения личного состава по телефону, соответствуют объявлению боевой тревоги и приказу срочно явится в расположение части. Любые совпадения с реально существующими кодовыми сигналами Министерства Обороны РФ - не более чем совпадения и авторский произвол.
  
  2. "Гюрза" - это не только ядовитая змея, но и отличный тяжелый автоматический армейский пистолет.
  
  3. "ПСС" - Пистолет Самозарядный Специальный. Снаряженный вес - около 800 грамм. Бесшумность обеспечивается не глушителем, а применением специальных патронов СП-4. Состоит на вооружении спец-подразделений.
  
  4. "Тигр" - армейский внедорожник.
  
  5. ОДШ - Оперативный Дежурный Штаба.
  
  6. ГШ - Генеральный Штаб ВС РФ.
  
  7. "Дезерт Игл" - он же "Пустынный Орел" - крупнокалиберный тяжелый пистолет, совместная разработка США и Израиля. Есть модификации под разный калибр, вплоть до 0.5 дюйма - 12.5 мм.
  
  8. "Эфка" - граната "Ф-1". Классика, разработанная еще в начале 20 века. Граната из категории "оборонительных" - метать рекомендуется строго из укрытия, разлет осколков - мама не горюй.
  
  9. "Репульсио Материа" - щитовое заклинание светлой группы, защищающее от метательного оружия. Применяется против стрел, камней, метательных ножей. С модификатором "Максима" способно отражать пули, выпущенные ручным оружием, и осколки гранат. Против тяжелого оружия малоэффективно. Накладывается на точку в пространстве, поэтому заклинателю рекомендуется соблюдать неподвижность. Факт применения заклинания Андромедой Тонкс без использования палочки разъясняется позднее.
  
  
  
  Глава 2. "Куда вас, сударь, к черту, занесло..."
  
   Грохот, свист осколков, вопли, плавно переходящие в хрипы. А ты везучий сукин сын, Серж. Ни одной новой дырки в шкуре. На камни прямо перед носом шлепается чья-то, содранная взрывом с черепа, кожа. Воздух пропитан вонью сгоревшего тротила и железистым запахом крови. Твою же мать, капитан. Мир может сгореть в атомном огне, но некоторые вещи не меняются. Ну что, остается встать, отряхнуться, и оглядеться. Этим и займемся. Первым делом, надо подобрать ствол, без него тут совсем грустно. Кроме того, времени, собственно, нет. Или дружки этих недоделков в масках пожалуют, или местные полицаи. Должны же тут быть хоть какие-то полицаи, а? Пусть и с палками, вместо нормального оружия?
  
   С этими мыслями шагаю, слегка подволакивая ушибленную о камни мостовой ногу, к разбросанным кучам тряпья, в которые превратились выбежавшие на встречу с гранатой чудики в масках. Так, два трупа и один полу-труп в луже расплывающейся крови. Вместо кисти правой руки у полу-трупа живописное месиво из сочащегося кровью мяса и обломков костей, палки, соответственно, нет. Левая рука прижата к животу, похоже, один из осколков "эфки" ушел туда. Обхожу страдальца, и, зайдя со стороны головы, пытаюсь сорвать маску. Черта с два! Такое впечатление, что маска вросла в лицо.
  
  - Добей... - тихо хрипит владелец странной маски. На узких, побелевших от боли губах, пузырится алая кровь. Не жилец... Ему еще и легкое разворотило, не иначе.
  - Добить тебя? Просто так? - чуть склоняю голову к левому плечу, растягиваю губы в доброй улыбке. - Ну нет. Просто так я тебе разве что пулю в печень всажу. Незабываемые ощущения перед смертью гарантирую.
  - Чего... хочешь? - хриплый шепот на секунду прерывается, похоже, дела у моего визави совсем дрянь. Если уж кровь сглатывать начал, то это все, пошло легочное кровотечение.
  - Имя, должность, задание, командир? - выдаю я, в общем-то, стандартные вопросы.
  - Джефри. - тут плащеносец снова делает глотательное движение. - Джефри МакЛейн. Пожиратель, третий круг. Задача - убрать эту бабу. Командир пятерки... Не знаю. Из старших он. Всегда в маске приходил.
  - Кто отдал приказ командиру? - задаю уточняющий вопрос.
  - Лордом клянусь, мальчик... - стонет жертва исторической гранаты. - Не знаю. Других тоже не знаю. Все, кого знал, лежат тут.
  
   Нда, дела. Как там выражалась незабвенная героиня бессмертного опуса Льюиса Кэррола? "Все страньше и страньше", да? Пожиратели, распределенные по кругам и разбитые на группы-пятерки, палки, выпускающие лучи, вызывающие нешуточную боль, дома непривычной архитектуры, словно из исторического центра туристического города. И да. Я, оказывается, мальчик. Спасибо, хоть не девочка. Пожав плечами, поднимаю "ПСС".
  
  - Спасибо. - булькает кровью пожиратель, закрывая глаза.
  - Всего наилучшего. - Вежливо киваю я. Кашлянувший пистолет ставит окончательную точку в разговоре.
  
   Теперь стоит пообщаться с женщиной. Возможно, она сможет прояснить возникшие вопросы, а? Убрав ствол в кобуру, разворачиваюсь, и сразу встречаю внимательный взгляд серых глаз незнакомки. Симпатичная леди. Далеко не девочка, но и до бальзаковского возраста ей еще ой как далеко. Тридцать? Тридцать пять? Возможно. Несмотря на то, что пару минут назад ей пришлось пережить не самые приятные события, ни малейших признаков истерики. Не типичная реакция, совсем не типичная. Гражданские так себя не ведут, как правило. Леди на работе? Возможно. Не зря же на ее ликвидацию отправили аж целую пятерку убийц.
  
  - Встать сможете? - спрашиваю нейтральным тоном, пристально глядя ей в глаза. - Право же, леди, вы выбрали не лучшее место для отдыха.
  - Я знаю, спасибо, - едва заметно улыбается незнакомка, не отводя глаз. - К сожалению, молодой человек, после столь весомого "круцио", это не в моих силах. - опять это слово...
  - Больно двигаться? Какие именно симптомы? - интересуюсь, мысленно перебирая ассортимент аптечки.
  - Судороги, слабость, боль. - лаконично и по делу, уважаю, - Молодой человек, вам стоит уйти, - тем временем продолжает женщина, - Или вы планируете перестрелять всех пожирателей в Лондоне?
  - Можно и перестрелять, главное, что бы по-одному выходили, - бурчу я, опускаясь на колени. Лондон, значит... - Но, я полагаю, мы поступим иначе. Вашу руку!
  - Зачем? - женщина смерила меня откровенно скептическим взглядом, - Молодой человек, не тратьте время, вам и правда стоит уйти.
  - Вот за этим, - демонстрирую шприц-тюбик с широкой ярко-красной полосой. Ну да, "Шторм-Б". Стимулятор, производный от метамфетадона(1), противошоковое, сильное болеутоляющее... Триумф военной фармацевтики, да и только. - Леди, поверьте, одной инъекции хватит, что бы поднять на ноги тяжелораненого. Лично наблюдал, как человек с распоротыми кишками, скакал под "Штормом" по горам как молодой козел.
  - Даже не буду спрашивать, где вы такое могли видеть, - усмехается женщина, протягивая левую руку, - мне мой рассудок пока что дорог.
  - Не сомневаюсь, - согласно киваю я, с силой проводя по нежной коже плотно прижатой ладонью от запястья к локтю. Так, а вот и вены. - Надеюсь, уколов не боитесь?
  - Постараюсь пережить. - Женщина чуть вздрогнула, когда игла вошла в вену. Зрачки едва заметно расширились, на бледном лице появился румянец. Собственно, можно ее поднимать.
  - Попробуйте встать, - перехватываю ее левую руку за запястье, поднимаюсь на ноги, - эффект уже есть.
  
   Незнакомка задумчиво уставилась куда-то сквозь меня, медленно села, опираясь на правую руку, и, глубоко вздохнув, гибким движением встала. Ну и каланча, мелькнула мысль. Я, конечно, не великан, метр восемьдесят пять, если без ботинок, но она... Я же ей едва ли по грудь! Забавно, пока она лежала, в глаза это как-то не бросалось. Тем временем очень-высокая-леди мягко отобрала у меня свою руку и решительно направилась к трупам пожирателей. Подойдя к лишившемуся половины черепа любителю пускать красный луч, женщина быстро проверила карманы мертвеца и... удовлетворенно кивнув себе, выпрямилась, сжимая в правой руке палку, очень похожую на те, что были в руках у пожирателей.
  
  - Леди...
  - Зови меня Андромеда, хорошо?
  - Согласен, Андромеда. Мое имя Серж. Собственно, я хотел бы задать вам нескромный вопрос. Каков ваш рост?
  - Рост? - изумленно переспросила Андромеда. - Пять футов восемь дюймов.
  - Э-э-э... Фут, насколько помню, тридцать сантиметров, дюйм - два с половиной. Верно?
  - Все правильно.
  - Это невозможно, - у меня точно сейчас когнитивный диссонанс будет.
  - И почему же это? - с иронией интересуется она.
  - Видите ли, Андромеда. Мой рост составляет сто восемьдесят пять, по-вашему, шесть футов и пара дюймов.
  
   Андромеда недоуменно меряет меня взглядом, делает замысловатый жест своей палкой и декламирует очередную абракадабру: "Верификатионэм вичес!"(2), после чего у меня в глазах на миг темнеет.
  
  - Этого не может быть. Я только что проверила, Серж, нет ли на тебе изменяющих чар. Так вот - их нет, и ты выглядишь именно тем, кем являешься. - Улыбается, зараза.
  - И кем же, с вашей точки зрения, я являюсь? - удивляться уже не могу, лимит исчерпан.
  
   Вместо ответа Андромеда выдает очередную непонятную фразочку, размахивая палкой: "Спекулум каэли!"(3). Я думал, что удивляться мне уже некуда. Так вот, я ошибался. Примерно в двух метрах от меня воздух начал мерцать, после чего, в сопровождении серой вспышки, появилось висящее на высоте полуметра от земли высокое зеркало. А в зеркале, что характерно, отразился ребенок, одетый в мой камуфляжный комби. Единственное, что роднило это отражение со мной, так это помятая и хмурая похмельная физиономия. Красавчик, мать твою.
  
  - Так. Мне надо выпить, - прохрипел я, рванув воротник камуфляжа, нащупывая в кармане сигареты.
  - Что-что? - прищурилась моя собеседница, - Выпить? Ну уж нет, молодой человек. Сейчас я отведу тебя в безопасное место, а завтра, клянусь Мерлином, я займусь поиском твоих родителей. И я не я буду, если не поговорю с ними о вредных привычках и правильном воспитании детей!
  
   Не успел я достать сигареты, как пачку смяло и вырвало рук, под очередной возглас: "Акцио!". Серые глаза Андромеды сощурились, а волосы... Волосы приняли насыщенный алый цвет.
  
  - Еще и сигареты? Серж, решительно, у меня будет очень долгий разговор с твоей семьей. И я... - закончить она не успела. Где-то невдалеке раздался хлопок, после чего, сменив цвет волос на темно-каштановый, Андромеда рванулась ко мне. Схватила меня за руку, и земля крутанулась вокруг меня. Признаюсь, никогда не интересовался вопросом, как себя ощущает выдавливаемая из тюбика зубная паста. Внутренности скрутило в клубок, и я рухнул на колени, сотрясаемый приступами сухой рвоты. Придя в себя, я почувствовал прохладные ладони на горящих щеках. Подняв глаза, я встретил виноватый и встревоженный взгляд.
  
  - Прости меня, Серж. Детей нельзя аппарировать, но выбора не было. Появилась еще одна пятерка пожирателей. И скоро они будут тут, малыш. Соберись. Надо бежать.
  - Надо, значит надо, - сплюнул я, - Еще пятерка, да?
  
  На автопилоте я выщелкнул ополовиненную обойму, заменив ее на снаряженную. Всем хорош "ПСС", но вот с обоймой у него беда. Шесть выстрелов, а четыре я уже потратил.
  
  - Серж, время, - напомнила Андромеда.
  
   И мы побежали. Вдох-выдох, вдох-выдох. Я спокоен, я совсем спокоен. Аутотренинг наше все, не правда ли, капитан? В конце-то концов, что случилось? Ну увидел в действии телекинез с телепортацией, внезапное явление зеркала, само перекрашивающиеся волосы. Ну и на закуску смешанный лес, над которым возвышаются башни какого-то замка вместо города... Все пучком, новых дырок в шкуре не добавилось, ага? Одно радует. Физическая форма по-прежнему на уровне, так что пробежка по лесной дорожке была исключительно в удовольствие. А вот у моей спутницы с подготовкой дела обстоят не лучшим образом, уже запыхалась. Странно все это. Психологически устойчива, но явно не в форме. Ладно, в копилку загадок и этот факт. Тем временем впереди показались аккуратные домики. Коттеджный поселок? Андромеда перешла на быстрый шаг, и попыталась восстановить дыхание.
  
  - Андромеда, где мы находимся?
  - Перед нами Хогсмит.
  - Любопытно. Архитектор был помешан на старине? Или это не новодел?
  - Именно, - улыбнулась Андромеда. - История Хогсмита насчитывает уже пять сотен лет.
  - Это здания шестнадцатого века?
  - Нет. В середине семнадцатого века Хогсмит выгорел почти целиком, так что зданий старше конца семнадцатого века тут нет. Впрочем, встречаются и современные постройки, в одну из них мы и идем.
  - Ну прямо-таки экскурсия по туристическим местам. Сначала район Лондона, в котором, кажется, остановилось время, затем поселок с пятисотлетней историей. Я уж не говорю о замке, башни которого виднелись над лесом.
  - Серж, - осторожно начала Андромеда, - ты видел башни?
  - Конечно видел, - утвердительно киваю, оглядываясь назад. Так, преследователей нет. - Да и сейчас вижу, вон они.
  - Очень хорошо, мы поговорим на эту тему позже.
  
   Андромеда уверенно направилась к одноэтажному дому с фасадом дымчатого стекла. Над входом висела табличка "Кафе Мечта". Нда, та еще мечта... Обилие розового в интерьере действовало угнетающе. Планировка явно рассчитана на уединение парочек - розовые столики были расставлены в чем-то вроде увитых зеленью беседок. Меня ощутимо передернуло. Нет, ну надо, а? Неужели кроме розового нет других цветов?
  
  - Как впечатления? - поинтересовалась моя спутница, заметившая сокрушительный эффект.
  - Вам правду?
  - Разумеется, - улыбается. Ну смотри, сама напросилась.
  - Ужасные. Розовые сопли пополам с не менее розовыми мечтами. Взбить в миксере, выдавать девочкам-подросткам старшего школьного возраста. Прием осуществлять не снимая розовых очков.
  - В точку, - жизнерадостно рассмеялась Андромеда, - примерно на них это и рассчитано. Все, мы пришли.
  - Андромеда, кажется, я чего-то не понимаю. У нас на хвосте - как минимум пятерка пожирателей. А мы пришли в дом свиданий для школьниц и стоим перед камином, изображая мишень. Да проклятие, нас же прямо с улицы уберут, весь фасад сплошное стекло! - сзади послышался судорожный вздох и хрустальный звон разбитого стекла.
  
   Адреналиновая атака бьет по нервам. Шаг в сторону, повернуться боком, пистолет из предусмотрительно незастегнутой кобуры словно сам по себе прыгает в руку, и...
  
  - Не стрелять! - не хуже ротного на плацу рявкает Андромеда, после чего направляет свою палку на ошарашенную тетку в, кто бы сомневался, розовом костюме, и выдает очередной непонятный перл: "Обливиэйт!".
  - Все, уходим, - выдыхает она, глядя на прижавшую руку к голове жертву в розовом, после чего зачерпывает искрящийся порошок из висящей на стене у камина плошки, широким жестом распыляет его в мгновенно окрасившееся зеленым пламя, и, сильным толчком в спину, отправляет меня прямо в горящий камин.
  ___________________________________________
  
  1. Метамфетадон - выдуманный автором наркотический препарат. В природе не существует, не ищите :)
  
  2. "Верификатионэм вичес!" - заклинание нейтральной группы, позволяющее определить, была ли цель заклинания изменена посредством трансфигурации, чар или зелий.
  
  3. "Спекулум каэли!" - заклинание, создающее из воздуха зеркало. Нейтральная группа.
  
  
  Глава 3. Разговор по душам
  
   Под свист ветра в ушах меня несет по дымным кирпичным трубам. Часто встречаются развилки, но приданный Андромедой импульс заставляет выбирать то или иное ответвление. Этакое местное метро? Похоже, что так. Однако, в отличии от, гм, "аппарации", дискомфорта не ощущается. Разве что, я слегка дезориентирован. Непривычно, но чем-то внешне похоже на полет на вертолете по горному ущелью на сверхмалой. Такие же ощущения от летящего на тебя пространства. Полет продолжался несколько минут, и вот впереди замаячила окутанная огнем стена. Мгновение, и я пролетаю сквозь нее, оказавшись на своих двоих.
  
   Сзади раздалось тихое ойканье. Все верно, Андромеда прибыла следом, упершись мне в спину. Обернувшись, я не смог удержать улыбки. Светло-серый приталенный плащ моей спутницы был покрыт пятнами сажи и копоти, с уха свисала паутина. Лицо ей тоже совсем не помешало бы умыть.
  
  - На себя бы посмотрел, - фыркнула, правильно поняв мою ухмылку, Андромеда. - Чучело-чучелом.
  
  Посмотрев в зеркало, расположенное у стены между двумя массивными шкафами, цвета темного ореха, я был вынужден согласиться. Вид еще тот, да. Как после пары дней уличных боев в сожженном артиллерией городе.
  
  - Да уж... Чисткой тут не обойтись. Тут отстирывать нужно.
  - Ну вот еще. "Экскуро!", - после этого возгласа мое отражение в зеркале избавилось от последствий поездки на местном метро. Пыль, грязь и сажа исчезали на глазах. Повернувшись к Андромеде, я присвистнул, теперь ее плащ выглядел свежим и чистым.
  - Полезная штука это ваше "экскуро".
  - Еще бы, магия вообще здорово облегчает жизнь. Так, если я правильно понимаю, с магами ты раньше дел не имел?
  - Нет.
  - Очень хорошо, - задумчиво протянула Андромеда. - В таком случае, нам нужно серьезно поговорить. Динки!
  
Оценка: 7.95*20  Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"