Постоянно видны в закоулках пустых
мусор, грязь и настенные письма,
только вот почему в этих буквах больших
нет присущего надписям смысла?

И в прекрасной дали голубой
мы любуемся красным закатом,
он виднеется между трубой
и канистрой, наполненной газом.

Почему же мы хоть иногда
не меняем обычной заставки?
Наша совесть молчит, как всегда,
не мешая нам мусорить в парке...

И летят вниз огрызки от яблок
на газоны, где нет уж цветов,
и пестрят в изобилии красок
эпитафии наших врагов.

Вот опять вдалеке от причала,
поднимаясь на гребне волны,
гордо реет кусок целлофана - 
пережиток вчерашней войны.

Мы привыкли смотреть и не видеть того,
что должно было вызвать досаду
за себя и за всех, кто живет как во сне,
и  копает в земле эту рану.

Но все также спешат поезда,
и  летят вниз консервные банки,
и опять где-то возле пруда
портят стены рисунками панки...