Ко мне ночами ходит грузный Муз,
садится на пол (стул его не держит)
и говорит о том, что наш союз
питает его лучшие надежды;

что скоро можно тиснуться в журнал,
что, мол, уже до сборника недолго,
что он уже и строки разобрал
по строфам, как велело чувство долга.

Сидит и ноет, и пойди его
смахни рукой, как трепетную фею!
Я с Музою бы справился легко,
а с этим Музом просто сатанею.

Послать б его подальше на Парнас,
к его пока мне неизвестной маме!
Но опасаюсь: вдруг потом Пегас
начнет ко мне стихи возить возами.

И, как чумной, все ночи напролет
строфу с строфой соединяю рьяно...
Не прерывайте юных Муз полет,
а то пришлют такую обезьяну!