Мне чуть-чуть не хватило собственного огня, 
Чтобы вспыхнуть порохом и всё здесь к чертям спалить, 
У глубокой раны сложнее стянуть края, 
И совсем нереально её без следа зашить. 
Лабиринт этих улиц, на чём свет стоит, кляня, 
Покатившись с ног, получивши удар под дых, 
Поднимаясь с колен и упрямо голову наклоня, 
Понимаешь, сильнее всего бьют всегда своих.. 
И за шторы век, заглянув сквозь себя назад, 
Видишь яркий лучистый и тёплый далёкий свет, 
Но не можешь о нём ни единой душе сказать, 
Потому что сейчас есть пламя, а света нет.. 
Можно, скомкав страничку, набело переписать, 
И одну за другой горы дров ломать сгоряча. 
Можно крылья картонные ножницами искромсать, 
Научившись рубить узлы, как Гордий, сплеча. 
Видишь жалкую тень, так похожую на меня, 
И на дом саламандры? Коль сил наберусь смолчать, 
Зачерпни ладонями эту плоть от плоти огня, 
Забери себе часть. Иначе сгорю к чертям..