Аннотация: Что есть сказка? Кто есть сказочник? И зачем в сказки верить? Эти вопросы не требуют ответов. Они требуют поверить.
Ох уж эти сказки, ох уж эти сказочники... х/ф "Падал прошлогодний снег"
Природа ждала этого ливня. И, если обычно дождь, даже сильный ливень, начинается вполне ожидаемо (или уж, по крайней мере, не бывает таким внезапным как гром или молния), то этот начался так, словно там, наверху, рухнуло пару сотен небесных водонапорных башен. Огромная масса воды обрушилась на землю, нещадно хлеща по кустам, траве и человеку, вовремя прикрывшемуся зонтом. Впрочем, зонт его практически не спасал. Ветра не было, но капли, с огромной скоростью врезавшиеся в пыльную дорогу, забрызгивали его светлые брюки грязью. Да и твидовый пиджак, который, хотя и располагался, несомненно, выше брюк, был уже весь располосован росчерками дождя.
Серое угрюмое небо с самого начала не нравилось человеку с зонтом. Он надеялся, что успеет дойти до остановки до того, как начнется дождь. Но дождь, любитель расстраивать любые планы, словно специально дождался того момента, когда человек окажется на полпути до остановки, на дороге, идущей вокруг поля ржи, где кроме пары чахлых придорожных кустов и укрытий-то совсем нет. Но человек продолжал идти. Ему очень надо было попасть в Пенсвилль и, желательно, до ночи. Впрочем, дождь уже превратился в весьма посредственный ливень, не отягощенный какими-либо описательными метафорами.
То, что было черным силуэтом вдали, теперь стало выглядеть, как остановка. Под ее крышей из стеклопластика, кажется, ютилось несколько человек - точно не было видно сколько, все-таки стена дождя сильно ухудшала видимость. Когда до остановки оставалось буквально сто ярдов, человек с зонтом вдруг закрыл зонт и изо всех сил побежал к остановке. Дождь, казалось, должен был радоваться возможности вымочить хитрого человека, прятавшегося под зонтом, но дождь был угрюм и мрачен, и потому начал лить даже слабее. А бежал человек потому, что к остановке плавно подкатил желтый фургон - маршрутка. Она, наверняка шла до Пенсвилля, так как других направлений здесь не наблюдалось.
Человеку повезло - водитель, видимо, его заметил и решил подождать пока он не добежит. Стряхнув воду с зонта, он вскочил на подножку и, не закрывая за собой дверь, спросил: - До Пенсвилля идет? - Да, она идет туда, куда вам нужно, - ему ответил молодой человек в белом плаще и черной шляпе, сидевший сразу около двери. Он очень приятно улыбался. - Спасибо, - Человек с зонтом ответил молодому человеку в шляпе и закрыл за собой дверь маршрутки.
Пригибаясь, практически в полуприседе (у этих маршруток такой неудобный салон), он прошел к свободному месту рядом с человеком в белом плаще (шляпу этот человек как раз снял). Может быть, были места и в глубине салона, но маршрутка уже развила неплохую скорость, и из-за некачественной дороги был риск неплохо удариться головой.
В маршрутке было еще много разных людей. Кто-то спал, кто-то читал, кто-то сидел с блокнотом и ручкой, а кто-то разговаривал. Маршрутка шла тихо, лишь подпрыгивая иногда на ухабах, но о чем они вели разговор, все равно нельзя было разобрать. - Я Лён Тэ... - Он повесил зонт за шнурок на ручке на крючок, находящийся в спинке кресла, и попытался представиться, но сосед его перебил: - Давайте без официоза. Вы просто Лён, я просто Дэвид. - А фамилия у вас, случайно, не Ливси? - Лёну был по душе этот парень с именем доктора из "Острова сокровищ". Дэвид лишь улыбнулся и покачал головой: - Так значит, вы планируете добраться до Пенсвилля? - Планирую и даже доберусь. - Лён улыбнулся, сделав вид, что он заметил шутку собеседника. - Угу, - Дэвид задумчиво кивнул, - У вас там семья? - Нет, дела по работе. Планируем открывать новый офис. Там проблема с гостиницами, но мы договорились об аренде дома. Вряд ли хозяин будет рад, если я приеду туда только к середине ночи, - он усмехнулся, - а вы? Тоже по работе или к семье? - Я возвращаюсь домой, - ответил Дэвид. - А вообще, вы чем занимаетесь? - Я сказочник. - Слово "storytailor" Лён услышал, как привычное "storyteller". - Писатель, то есть? - Мы, сказочники, занимаемся немного другим. - Подождите-подождите... Слышал я о фирме с названием "Storytailor". Вы парни, которые берете домашнее видео, старые фотографии и делаете из них потрясающие документальное видео, за которое вам платят неплохие деньги? - Нет, - Дэвид лишь улыбнулся, - это не мы. - А что же тогда? - Лён непонимающе уставился на собеседника. - Я попытаюсь объяснить. Мы создаем сказки. Можно сказать, что пишем. - Вот, видите девушку? - Он указал на девушку с темно-каштановыми волосами, с остатками на них рыжей краски...
...Ее зовут Лилле. Она сказочница и, должно быть, больше нас всех. Ты видишь ее, она сидит в кресле, спиной к водителю. На голове у нее наушники, увитые синтетическим плющом. На ее коленях сумка, не совсем понятной формы: на ней какие-то куски проволоки, листья, пару клавиатурных клавиш... Ее взгляд направлен в окно, туда, где серое небо и дождь.
Почему же она сказочница больше нас всех? Она пишет. Она творит. И это действительно сказки. Я знаю ее и ее сказки не так хорошо, мы встречались всего пару раз и редко говорили. Но сказки... Ее сказки задевают людей, цепляют. Они короткие, как правило. В них полно мистики и того, что, наверное, поджидает нас в снах и за зеркалом. Может, в этом все дело. Говорят, она может взять любые четыре факта из жизни и написать сказку. Говорят... Я не верю, хотя причин не верить нет. Просто так не должно быть. Но говорят...
-Впрочем, сказки, ты знаешь, это не только буквы. Нет, не только текст. Они могут выглядеть совершенно по разному, хотя, конечно... У человечества ведь есть понятие "классика"? Классическая сказка, все-таки, написана пером. И этим Лилле занимается больше всего. Но она и рисует. И ее рисунки похожи на ее сказки. Непонятные, зачастую тревожные... Можно ли сказать, что каждый в них видит что-то свое? Конечно, как и в любом рисунке. Можно ли сказать, что он понимает, что она видит? Сомневаюсь. Знаю лишь то, что видит.
- ...Ее сказки наверняка будут издаваться, переиздаваться, вороваться и переписываться. Я не скажу, что в восторге от ее таланта. Но значит моё мнение? Вам интересно? Рассказывать дальше?
Лён лишь медленно кивнул. - Вон там, в самом конце салона сидят две девушки... - Дэвид указал куда-то на задние сиденья. Было плохо видно, но там действительно сидело две девушки, одна дремала на плече у другой. - Одну зовут Заря, другую Ариадна. Странные имена, да, в общем-то, и не их. Я ничего о них не знаю. Но они тоже сказочницы. Ариадна пишет. Сказки написанные - обычное дело. А вот Заря обладает уникальным даром представлять сказки в виде материи. Знаете, вещи, которые люди обычно называют сувенирами. Вот только они, все-таки, другие. Но бесполезно рассказывать, увидите как-нибудь сами.
Лёну показалось, что в этом рассказе чего-то не хватает*, он внимательно слушал собеседника, его приятный голос. Слова воспринимались, некоторые из них запечатлевались. Все как обычно. Но когда Дэвид рассказывал про Лилле... Лён мог хоть сейчас повторить слово в слово все, рассказанное о ней ему. Словно он сам все это придумал и неоднократно повторил, заучивая. - А это кто? - Вполне логично было спросить про единственного мужчину в салоне (не считая Дэвида и Лёна), что Лён и сделал. - Это Джейкоб... Одна из самых интересных здесь личностей. Сказочник ли он? Я слышал, что раньше, он писал весьма занятные сказки. Но я могу судить только по настоящему. Да, я называю его сказочником, хотя в обычном смысле слова его творения весьма далеки от сказок...
...Молодой мужчина в черных джинсах и клетчатой рубашке. Он разговаривал с девушкой, которая сидела слева от него. Другая, та, что справа, положила ему голову на колени и, кажется, дремала. С этой, справа, они, вроде бы, уже давно вместе. Но сейчас не о них.
Джейкоба можно назвать "сказочником для самых старших". Что он делает? Он пишет, как и большинство из нас. Плетет нить, и по ткани мироздания... Нет, конечно все проще. Никакого мироздания и никакой нити. Просто слова. Просто те самые слова, которые всегда отыскивают путь к сердцу человека, стоит человеку лишь немного этого захотеть. Нет, Джейкоб не пишет волшебные сказки. Не пишет мистичные сказки. Не пишет романтические или реалистичные сказки. Он пишет то, что заставляет людей думать. Кого-то его слова, собранные под оболочкой единого текста направляют в нужную сторону, как яркая звезда. А кому-то, как эта же звезда, они напоминают, что над головой у нас все еще небо. И душа у нас все еще есть.
Но есть мнение, что сказки, как они есть, ему уже неинтересны. Неинтересно их писать. Поэтому он пишет так, словно это вовсе не сказки. Но если захочет. А если захочет и напишет по-другому, то любой узнает в нем сказочника, и больше не будет сомневаться. Можно просто посмотреть, как он умеет плести сказки о других. О других сказочниках, о других людях. Иногда он это делает...
- С кем он разговаривает? Сейчас расскажу. Ее зовут Энвин...
Это девушка, стройная. Некоторые считают, что даже слишком. Через нее практически просвечивает кресло, на котором она сидит. Длинные волосы, бледное лицо... Все это менее важно чем, взгляд. Никогда не смотри в ее глаза, если не готов сопротивляться.
Я, честно говоря, не знаю, считает ли она себя сказочницей. Но сказки она пишет. Сказки о драконах и рыцарях. Сказки о воздушных замках. И, знаешь... Они редко бывают веселыми. Впрочем, кто сейчас пишет веселые сказки? Встречаются иногда теплые, иногда радостные. Но веселых нет.
Она много общается с Джейкобом. Они говорят о демонах, о гадании, о звездах, о чувствах. О смысле, о сознании( здоровом и не очень). Иногда я завидую ему. Потому что его она подпускает близко. Меня уже нет. Иногда я завидую ей. Потому что со мной Джейкоб никогда не разговаривает на подобные темы, как сказочник. Говорит не больше, чем обычный человек сказал бы. Не больше, чем я и сам могу себе сказать. Вот, смотри...
- Хей, Джейкоб! Что мне делать? - меня девушка бросила, - крикнул Дэвид в тот конец салона, где сидел Джейкоб. Никто кроме Джейкоба на это внимания не обратил: - Заведи новую. - Отшутился Джейкоб и продолжил общаться с Энвин. - Вот видишь? Лён не видел. - Да, я спросил не всерьез, и он точно принял это за шутку, но схема, по сути, сохранилась.
...Впрочем, это не самая большая беда. Не беда вообще. Хуже... хуже вещи есть. Если тебе будет интересна Энвин - спрашивай меня. Мы были с ней близко знакомы. А еще в последнее время она не пишет сказки, но надеюсь, что это лишь временный перерыв. А душа ее родилась в Питтсбурге. Правда, это уже совсем другая история.
- А девушку, которая сейчас проснулась и потирает руками глаза, справа от Джейкоба зовут Келли. Она дремала у него на коленях...
...помятая шляпа с короткими полями, странное, но забавное платьице с коричневым и бордовым. Рядом с ней лежит термос - там, почти наверняка, чай. К сожалению, не разведенный ничем крепче самого чая. На коленях у нее книга, у нее очень старая дорогая обложка из кожи. Впрочем, если заглянуть внутрь нее, то можно увидеть, что там лишь пустые страницы с редкими записями. Блокнот - важный инструмент многих сказочников.
Да, Келли тоже сказочница**. Только ее сказки - это рисунки. В основном. Рисованная сказка зачастую даже сильнее обыкновенной. Только действует по-другому. Да, таких, как она не так много. Считается, что гораздо проще взять перо и сотворить сказку. Но разница и там и там невелика. Просто надо быть сказочником. Только и всего. Я, честно говоря, не знаю... становятся сказочниками или рождаются. Есть в этом некая определенность, но определенность эта точно не с рождения.
Кел, она часто психует по пустякам. Наверное, это особенность работы. Кто из нас нормален до конца? Джейкоб? Я мало знаю о нем. Но если судить по этому, и по тому, что он сам рассказывает... Людей, у которых все настолько хорошо с психикой не бывает.
Они с Келли вместе. Стоит ли про это еще что-то рассказывать? На них приятно смотреть, на то, как они уравновешивают и дополняют друг друга.
Дэвид перестал рассказывать и теперь лишь смотрел в окно. Там, сквозь тучи пробивались лучи солнца. Сквозь дыры в облаках они спускались на мокрую землю, словно столбы или колонны. Лён встревожено посмотрел на своего собеседника: - Мне кажется, или водитель свернул не туда? - Туда... Да, туда, - задумчиво произнес Дэвид. - Но... - Но не на Пенсвилль, верно, - Лён начал было что-то говорить, но Дэвид его перебил, - ты можешь сойти. Попроси водителя - он остановит. Потом поймаешь машину. Но ты сначала подумай. Хорошенько подумай.
Лён думал. Он молча уставился в окно и думал. Во все рассказанное хотелось верить. Но даже в этом желании Лён боялся себе признаться. Несколько лет назад он бы бросил все ради вот такой сказки, а теперь? А теперь он знает, что не бывает сказок. Хочется-не хочется. Веришь-не веришь. Все равно не бывает. И Лён начал себя в этом убеждать, вспоминая какая паршивая жизнь ему досталась в последние три года.
Он посмотрел на Дэвида. Дэвид терпеливо ждал. Он был очень спокоен. А Лён все пытался себя убедить. А потом просто сдался. Иногда сдаться можно только тогда, когда сам осознаешь что-то важное. И тогда борьба превращается в фарс, а сдача в триумф и законный эпилог. - Я остаюсь. Остаюсь с вами. - Лён? - Да. - Скажи, а трудно было поверить?
___________________________
*Дорогой читатель, ты уж прости тупость моему главному персонажу. Ты-то наверняка заметил, что не хватает выделения курсивом и многоточий. Наверное, Лён, просто, не настолько умен и наблюдателен. Не то, что ты, мой дорогой читатель.
**Чертовски удивительно