# Пульс

Дмитрий Иванович Черкашин

На сердце нож, в душе тоска

Куда деваться от смятенья?

Пусть не лечу... иду пока...

Оставил позади волненье


Как пульс взметался до двухсот

Я, как удав, теперь спокойный

Уже влюблённость не придёт

Я без тебя, увы, невольный


С тоскою и ножом идти

И со смятением скитаться

Любви желанной не найти

И можно даже не пытаться